{"id":9154,"date":"2017-04-13T13:43:27","date_gmt":"2017-04-13T11:43:27","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=9154"},"modified":"2017-04-14T17:00:15","modified_gmt":"2017-04-14T15:00:15","slug":"martin-luther-15-luther-paulus-tauler","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2017\/04\/martin-luther-15-luther-paulus-tauler\/","title":{"rendered":"Martin Luther #15 Luther, Paulus, Tauler"},"content":{"rendered":"<h6 class=\"p1\" style=\"text-align: center;\">Luther, Paulus, Tauler<\/h6>\n<h6 class=\"p1\"><a href=\"https:\/\/de.wikipedia.org\/wiki\/Martin_Luther#Reformatorische_Wende\"><span class=\"s1\">1515<\/span><\/a><\/h6>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Die B\u00e4ume rauschen. Im Hof, vor dem Fenster fliegen die Bl\u00fcten vorbei. K\u00fchle Stille \u00fcber den kalten Fliesen. Hin und wieder Fu\u00dfgescharre. Knarzendes Holz, Klacken, Rascheln. Haut, die \u00fcber Seiten f\u00e4hrt. Ein Sonnenstrahl bohrt sich durch die dicken Gl\u00e4ser. Der Blick wandert, nach innen gekehrt. Die schwere Baumwolle w\u00e4rmt die Schultern. Kaum h\u00f6rbare Atemz\u00fcge, angehalten, herausgepresst. Schritte auf dem Flur, aber die Nackenhaare bleiben liegen. Ein ganz, ganz leiser Luftzug durch den Spalt unter der T\u00fcr. Der Mitbruder ist vor\u00fcber. Nur noch das Schleifen seiner Sohlen f\u00e4llt vom Rand des Bewusstseins. Die Wolken taumeln \u00fcber den Himmel, rollen sich vor, vom Wind gezerrt. Der Sonnenstrahl vergl\u00fcht. Feuchte Fingerkuppen, durchgeweichte Seitenr\u00e4nder. Die W\u00e4nde atmen durch verkalkten Poren. Die Balken ziehen sich und dehnen sich unbemerkt. Knirscht die Feder, hastige Flecken, mit dem \u00c4rmel trockengestempelt. Die Wangen gl\u00fchen. Die Augen tr\u00e4nen. Irgendwo weht der Wind leise Stimmen \u00fcber den Hof. Die Zehen angezogen und wieder ausgestreckt. Der Stei\u00df knackt schon vom Sitzen. Die Unterarme prickeln. Und dann gluggert ein Murmeln von unten herauf. Als w\u00e4re es durch die F\u00fc\u00dfe eingelassen worden. Die Handgelenke puckern. Er hat sich zur Erkenntnis durchgefressen, ist am Kern seiner eigenen \u00dcberzeugung angelangt. L\u00e4uft von unten bis oben voll von einer Zeile. Bis \u00fcber den Kopfrand hinaus. Vollgesogen, der Brustkorb aufgestemmt, die Rippen vollst\u00e4ndig zur Seite gebogen, h\u00e4ngt ein hei\u00dfes Herz irgendwo zwischen den Worten. Eiskalte Luft eingesogen. Rei\u00dft ihn in die H\u00f6he, zum Fenster. Jetzt kann er verschwommen die Anderen sehen, die unter den hellen gr\u00fcnen Bl\u00e4ttern vorbeigehen. Die Kutten gegen den Wind festgehalten, der k\u00fchl um die Kn\u00f6chel pfeift. Endlich ein L\u00e4cheln. <\/span><\/p>\n<h6 class=\"p1\"><a href=\"https:\/\/de.wikipedia.org\/wiki\/Brief_des_Paulus_an_die_R%C3%B6mer\"><span class=\"s1\">55<\/span><\/a><\/h6>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Wei\u00dft du, es war die selbe Sonne, ob du&#8217;s glaubst oder nicht, die gegen die Haut gedr\u00fcckt hat, eintausendvierhundertsechzig Jahre vorher. Kannst du dir das vorstellen? Meistens sieht man den Alten seltsam glatzk\u00f6pfig, mit einem Rest Haar irgendwo \u00fcber der gefurchten Stirn. Die weiten \u00c4rmel zur\u00fcckgeschlagen, so dass die H\u00e4nde angeleuchtet scheinen. Der hat sich Sorgen gemacht, die Worte dr\u00fccken sich schon durch die Brust. Leise Silben, fl\u00fcstern \u00fcber die Lippen. Halten inne. Streichen. Eindeutiger. Schwei\u00dftropfen rollen, die st\u00f6ren ihn nicht. Er meint Menschen. Welche, die in seinen Gedanken schon mit den F\u00e4usten fuchteln. Auf die muss man auch eingehen. Wer ist das, mit den groben Zwischenrufen, den kann man auch zum Schweigen bringen. Zuh\u00f6ren m\u00fcssen sie. Gefesselt sein. Irgendwo unter dem Stoffgewurschtel dr\u00fcckt sich die schmale Wirbels\u00e4ule zwischen den d\u00fcnnen Muskeln hervor. Ber\u00fchrt auch eine Haut Gew\u00e4nder. Rippen heben und senken sich, unbedacht. Die Luft schmeckt anders, fruchtiger. W\u00fcrziger. Aber der Himmel ist derselbe. Und wenn jetzt ein unsichtbarer Vorhang zur\u00fcckgezogen wird, kann man den Schatten von einem anderen sehen, dunkler. Schwerer. Jahre entfernt. Aber die Worte h\u00e4ngen an einem Spinnfaden, der durch die Zeit gef\u00e4delt wurde. Einer macht sich Gedanken, wie er die Menge fesseln kann, und der andere greift die Worte aus der Luft. Einfach so, mit einer klobigen Hand auf den Seiten liegend. <\/span><\/p>\n<h6 class=\"p1\"><a href=\"https:\/\/de.wikipedia.org\/wiki\/Johannes_Tauler#Der_Weg_zur_Vereinigung_mit_Gott\"><span class=\"s1\">1340<\/span><\/a><\/h6>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Wo eben noch jemand durchs hohe Gras gesprungen ist, die H\u00e4nde zum Himmel gestreckt, als k\u00f6nnte er die Sonnenstrahlen fassen, die ihm die Nasenspitze kitzeln, ist jetzt alles in sich zusammengefallen. Unbelebte Masse, irgendwelche Knochen zu einem Haufen aufgestapelt, mit erschlafften Sehnen verkn\u00fcpft, eine hohle Birne in der die Gedanken verhallen. Die W\u00e4nde r\u00fccken n\u00e4her. Auf dem Weg zum Ufer von Weinkr\u00e4mpfen gesch\u00fcttelt. Wo war denn das glucksende Feuer, mit dem eben noch der ganze K\u00f6rper wie ein lebendiges Feuerwerk gebritzelt hat. Wo war ich stehengeblieben? Das ist der Meeresgrund auf dem die Sohlen aufschlagen, darunter gibt es nichts. Au\u00dfer vielleicht die H\u00f6llenfeuer, aber wer wei\u00df das schon. Wenn du noch einen Schritt weiter gehst, sinkt alles in die heilsame Umarmung hinein, aber noch ist der Horizont eine gebogene Linie, die einen immer weiter an der Nase herumf\u00fchrt. Weitergehen, umbl\u00e4ttern, nicht nach hinten umdrehen. Auch hier greift einer durch Zeit hindurch und fasst den Dunklen an der Schulter. Bis das Schl\u00fcsselbein knackt. Geh weiter. Die Augen sind schon halb blind, sind das noch Tr\u00e4nen oder ist das Regen, Meer\u2026? Zerstobene Atome, die klappernd gegeneinander schlagen, wie der rasselnde Atem eines untoten Skelettmanns. Und wenn man durch die letzte Wolke gefallen ist, erstreckt sich unter einem endlich die vertraute Geografie der eigenen Heimat. Da ist die blitzende Flussbiegung an der ich als Kind gespielt habe, hier die H\u00fcgelkette, aus der Ferne ein schiefes L\u00e4cheln, gr\u00fcne Fl\u00e4chen, einladende Wogen freundlich gesinnten Ackerlands. Und wenn sie mir die Fackel unter die Fu\u00dfsohlen halten. Den Anblick kann ich nie mehr vergessen.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span style=\"color: #ffffff;\">\u00a0.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span style=\"color: #ffffff;\">.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span style=\"color: #ffffff;\">.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span style=\"color: #ffffff;\">.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\">\u00a0Beitragsbild:\u00a0<i>Foto: <a class=\"extiw\" title=\"de:User:Martina Nolte\" href=\"https:\/\/de.wikipedia.org\/wiki\/User:Martina_Nolte\">Martina Nolte<\/a>, Lizenz: <a class=\"external text\" href=\"http:\/\/creativecommons.org\/licenses\/by-sa\/3.0\/de\/legalcode\" rel=\"nofollow\">Creative Commons by-sa-3.0 de<\/a><\/i><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Luther, Paulus, Tauler 1515 Die B\u00e4ume rauschen. Im Hof, vor dem Fenster fliegen die Bl\u00fcten vorbei. K\u00fchle Stille \u00fcber den kalten Fliesen. Hin und wieder Fu\u00dfgescharre. 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