\u201eArt should comfort the disturbed and disturb the comfortable.\u201c<\/p>\n
Goldene Schwingen, weihrauchquellender Dunst, tausendfach gebrochenes Licht, das durch die bleiverglasten Fenster f\u00e4llt, und Luther, der im Regen die Thesen an die Kirche nagelt.<\/span><\/p>\n Zu Zeiten Luthers hatte die katholische Kirche eine Kunst geschaffen, die wie ein Portal in eine andere Welt, dem Gl\u00e4ubigen Eintritt in eine andere Dimension verschaffte. Eine spirituelle Welt, erf\u00fcllt von bedrohlich f\u00fcrsorglichem Glockengel\u00e4ut. Leise, schleifende Schritte auf den kalten Marmorfliesen, emporgestreckte Arme. Ein Kelch, in dem der Rotwein zittert. Der Kirchg\u00e4nger war eingeladen, an einem Spektakel teilzunehmen, das nachzuahmen versuchte, wie es sich anf\u00fchlen mochte, in Gottes Gegenwart zu sein.<\/span><\/p>\n Noch im Mittelalter galt alles k\u00fcnstlerisches Bestreben einem h\u00f6heren Ziel, der Sichtbarmachung g\u00f6ttlicher Sch\u00f6nheit. Heilige auf Goldgrund, aus halbem Auge auf den Betrachter hinabsp\u00e4hend. Geb\u00e4ude, die einem den Kopf in den Nacken legen. Sonne, die durch Glasgestalten leuchtet. <\/span><\/p>\n Was f\u00fcr ein Gef\u00fchl muss es gewesen sein, in einer dieser Kirchen zu sitzen, durchdr\u00f6hnt von gewaltigen Orgelkl\u00e4ngen, und dem Hall des Priesters zu lauschen, dessen Stimme aus allen Ecken geworfen, genauso gut die Stimme Gottes h\u00f6chstpers\u00f6nlich sein konnte. Mit welch hitziger Inbrunst w\u00e4re ich die Treppen hinaufgeklettert, hastig fl\u00fcsternd, im Gemurmel von tausend Stimmen, leise klappernde Rosenkr\u00e4nze um die betenden H\u00e4nde geschlungen. Und der Vater aus dem Fegefeuer und die Mutter aus dem Fegefeuer und mein Bruder aus dem Fegefeuer und die Seelen meiner Ahnen aus dem Fegefeuer. Aufgesch\u00fcrfte Knie, ein Sonnenstrahl, der durch die fein verzierten T\u00fcrme f\u00e4llt. Aus der Ferne k\u00f6nnten es genauso gut Krallen sein, Z\u00e4hne, die durch die Strahlen bei\u00dfen. Doch, es wird sich schon lohnen. Und die Schwester aus dem Fegefeuer.<\/span><\/p>\n Und dann kommt einer daher geschlurft, die Schulter fast verrenkt vom Gewicht des Hammers, die Augen zusammengekniffen. Regenstr\u00e4hnen, die auf der Stirn kleben. H\u00e4lt einen Moment inne, nachdem ihn alles hierhin geschoben hat, ein unsichtbarer Druck, der zwischen den Schulterbl\u00e4ttern sitzt. Der Hammer gleitet, er greift nach, und schl\u00e4gt mit einer schnellen Schelle, die 95 Kritzelthesen an die dunkle Kirchent\u00fcr.<\/span><\/p>\n Ein Wummern, dass selbst Tetzel, kilometerweit entfernt, den Kopf herumdreht. Eine sch\u00fctzende Hand auf dem Kasten.<\/span><\/p>\n Ich sehe auf. Der Strom der Worte unterbrochen. War ich beim Vater? Blicke auf die Perlen. Ein Schwei\u00dftropfen, der auf die H\u00e4nde f\u00e4llt. Wende den Kopf. Hat es niemand sonst geh\u00f6rt? Einer trifft meinen Blick, runzelt die Stirn. Das Murmeln ist aus dem Takt gekommen.<\/span><\/p>\n Ob Luther die Thesen angeschlagen hat oder nur verschickt, eine zitterndes Echo wabert durch die Christenheit. Als w\u00e4re ihm ein schwerer Wackerstein in den Dorfbrunnen geplumpst. Man sieht nur noch dunkle Rillen, die langsam gegen den Brunnenrand schlagen. Dieser hier hat nichts von der verzierten Sch\u00f6nheit eines bestickten Ornats. Von den ganz hohen T\u00f6nen, die einem in den Ohren klingen und Tr\u00e4nen in die Augen dr\u00e4ngen. Klingen so die Engel? Das hier ist irgendwie pers\u00f6nlich. Das hier ist irgendwie menschlich.<\/span><\/p>\n Und jetzt muss man schon versuchen, sich zum Brunnen durchzuboxen, um sich \u00fcber die Steinwand zu lehnen und hinabzusp\u00e4hen. Siehst du, man sieht nur noch dir Rillen, aber der Stein, der sie ausgel\u00f6st hat, der wurde von Luther geschmissen.<\/span><\/p>\n Genau wie der K\u00fcnstler selbst, r\u00fcckt Luther ins Gesichtsfeld. Ein Einzelner, der ohne Auftrag kommt. Mit einer wuchtigen Klarheit und \u00dcberlegungen, die zu sperrig sind f\u00fcr Reliquiengef\u00e4\u00dfe.<\/span><\/p>\n Neue Ideen sind im Umlauf. Eine neue Kunst im Anlauf. Eine, die den Menschen in den Mittelpunkt r\u00fcckt.<\/span><\/p>\n Und ohne den Glauben zu verlieren, tut Luther das Gleiche. Richtet den Blick auf sich. Und der Kopf kracht aus dem Nacken und landet auf den eigenen Fingern. „Wenn du gute Werke sehen willst, musst du schauen auf die Person.\u201c Und durch die Haut hindurch, die man sich \u00fcbergeworfen hat. Ob es ein goldverzierter Mantel oder eine Kutte ist. Was ist hinter den Augen, ob sie auf den Himmel oder die Erde gerichtet sind. Was ist unter den Worten, die man vor dem Einschlafen murmelt, was ist hinter dem Gitter, in das man seine S\u00fcnden fl\u00fcstert. <\/span><\/p>\n Die geistige Erfahrung hat einen Riss bekommen, durch das Licht einstr\u00f6mt. Wohin soll man sich wenden, wenn das Blendwerk so hell leuchtet, dass es einem durch die Netzhaut brennt. An Gott, sagt Luther. F\u00fcr ihn gibt es keine Zwischenl\u00f6sung.<\/span><\/p>\n Die Thesen an der Kirchent\u00fcr sind eine geistige Installation, die es geschafft hat, die Zeit zu \u00fcberdauern. Kann man ein Werk im Nachhinein als Kunst bezeichnen? Muss es als Kunst gedacht sein, um als Kunst zu gelten? All die Fragen, die wir uns heute stellen, wurden eingeleitet, als der K\u00fcnstler aufgeh\u00f6rt hat, sich als Handlanger zu verstehen. Als Kunst pers\u00f6nlich wurde. <\/span><\/p>\n Es ist kein Wunder, dass alles so sch\u00f6n zusammenpasst, die \u00dcberlegungen zum Glauben, mit denen zur Kunst. Wir streichen den Mittelsmann, hat Luther verk\u00fcndet. Und der K\u00fcnstler blickt in sein eigenes Gesicht.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Was hat Luther mit Kunst zu tun? \u201eArt should comfort the disturbed and disturb the comfortable.\u201c Goldene Schwingen, weihrauchquellender Dunst, tausendfach gebrochenes Licht, das durch die bleiverglasten Fenster f\u00e4llt, und Luther, der im Regen die Thesen an die Kirche nagelt. Zu Zeiten Luthers hatte die katholische Kirche eine Kunst geschaffen, die wie ein Portal in eine andere Welt, dem Gl\u00e4ubigen Eintritt in eine andere Dimension verschaffte. Eine spirituelle Welt, erf\u00fcllt von bedrohlich f\u00fcrsorglichem Glockengel\u00e4ut. Leise, schleifende Schritte auf den kalten Marmorfliesen, emporgestreckte Arme. Ein Kelch, in dem der Rotwein zittert. Der Kirchg\u00e4nger war eingeladen, an einem Spektakel teilzunehmen, das nachzuahmen versuchte, wie es sich anf\u00fchlen mochte, in Gottes Gegenwart zu sein. Comfort the disturbed Noch im Mittelalter galt alles k\u00fcnstlerisches Bestreben einem h\u00f6heren Ziel, der Sichtbarmachung g\u00f6ttlicher Sch\u00f6nheit. Heilige auf Goldgrund, aus halbem Auge auf den Betrachter hinabsp\u00e4hend. Geb\u00e4ude, die einem den Kopf in den Nacken legen. Sonne, die durch Glasgestalten leuchtet. Was f\u00fcr ein Gef\u00fchl muss es gewesen sein, in einer dieser Kirchen zu sitzen, durchdr\u00f6hnt von gewaltigen Orgelkl\u00e4ngen, und dem Hall des Priesters zu lauschen, dessen Stimme aus allen Ecken geworfen, genauso gut die Stimme Gottes h\u00f6chstpers\u00f6nlich sein konnte. 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