{"id":25599,"date":"2022-10-19T12:17:03","date_gmt":"2022-10-19T10:17:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=25599"},"modified":"2022-10-19T12:30:54","modified_gmt":"2022-10-19T10:30:54","slug":"40-die-bruecke","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2022\/10\/40-die-bruecke\/","title":{"rendered":"#40 Die Br\u00fccke"},"content":{"rendered":"
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Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen.<\/em>
\n(Heiner M\u00fcller)<\/small><\/p>\n

Intro und Textverzeichnis<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#40 Die Br\u00fccke<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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In einer feuchten Nachtlandschaft, einem Sumpfgebiet, finden wir ein Haus. Wir<\/em>, das hei\u00dft ich bin nicht allein, sp\u00fcre noch andere Energien um mich, mehr oder weniger vertraute Menschen, ohne zu wissen, wer das ist. Der Traum l\u00e4sst es offen.
\nDas Haus steht leer, unbewohnt. Eine aufgegebene Gastst\u00e4tte, ein ehemaliges Landgasthaus, oder eher ein Ausflugslokal, das nur an zwei Tagen in der Woche oder im Monat oder im Jahr ge\u00f6ffnet hat.<\/p>\n

Ich sitze mit einem \u00bbguten Freund\u00ab an einem der staubigen Tische, wir sind sehr vertraut, wie sich alte Freunde aus Schultagen kennen, wenn sie sich auch Jahre, Jahrzehnte nicht gesehen haben. Wir unterhalten uns unter schummrig gelbem Funzellicht. Die anderen bleiben drau\u00dfen in der dunklen Nacht.<\/p>\n

Da kommt der Mann, ein Vater, oder nein, der Schuldirektor meiner Kinder herein. Z\u00fcndet sich noch in der T\u00fcr eine Zigarette an. Schaut sich um. Entdeckt uns. Sagt dann pl\u00f6tzlich aggressiv, vorwurfsvoll: \u00bbEs ist \u00fcbrigens sehr laut da drau\u00dfen.\u00ab
\nIch brauche einen Moment, bis ich verstehe, dass er meint, wir redeten zu laut. Wir st\u00f6ren ihn, wenn er da drau\u00dfen rumsteht oder sitzt.
\nIch raste (zu meiner \u00dcberraschung) aus. Fasse mich schnell und sage ihm ruhig (wieder mit \u00fcberraschender Vehemenz und Macht) er soll sich verpissen. Leise und bestimmt: \u00bbRaus hier und verpiss dich!\u00ab Er ist geschockt, das hat er \u00fcberhaupt nicht erwartet. Ich auch nicht, aber ich meine es ernst. Er geht raus.<\/p>\n

Ich setze mich wieder. Wir reden weiter. Die Freundin aus Kindertagen und ich.<\/p>\n

Eine Frau kommt in den Saal, die Mutter \u2014 seine oder meine? \u2014, seine, die des Schuldirektors, fragt: \u00bbWas war los?\u00ab Ich erkl\u00e4re es. Sie ist seltsamerweise auf meiner Seite. Versteht es, versteht mich.<\/p>\n

Kinder str\u00f6men durch die T\u00fcr. Die kleinen Schulkinder des Direktors und die schon jugendlichen Nachbarskinder. Genauer, die vielen Kinder des einen Nachbarn, der gerade noch vom Schuldirektor verk\u00f6rpert wurde. Ich erkl\u00e4re dem \u00e4ltesten Nachbarssohn, dass es mir leid tut, es aber nicht anders ging. Sein Vater muss sich verpissen. Er weint. Weint heftig an meiner Schulter. Versteht es aber. L\u00e4sst sich von mir tr\u00f6sten. Mehrere Kinder weinen. Ich gehe mit ihnen vor die T\u00fcr. Da kommt der Schuldirektor, der jetzt der Nachbar ist, zur\u00fcck. Er hatte sich nicht verpisst, war nur ums Haus gegangen. Ich sage ihm nochmal, dass es ernst ist.<\/p>\n

Wir sitzen hier und unterhalten uns am Tisch. Leise in normaler Lautst\u00e4rke. Keine Musik, weder live noch aus der Musikbox. Kein Gebr\u00fcll, kein Streit.<\/em> Genauso, wie ich es eben auch den anderen erkl\u00e4rt habe, der Mutter, den Kindern. Es wiederholt sich mehrfach. Der Schuldirektornachbar gibt auf, geht endg\u00fcltig im Dunkeln am Sumpfbach entlang weg.<\/p>\n

Die Mutter, die Kinder gehen auch. Wollen zum Auto, um nach Hause zu fahren. Ich sehe wieder, wie so oft, die Traumcollage einer Kreuzung in Essen Steele, Kettwig, am Baldeneysee. Diesmal von unten aus der Froschperspektive, aus den Flusswiesen, dem \u00dcberschwemmungsland. Aber die kleine Kohorte kommt nicht auf dieser Stra\u00dfe, sie geht auch am dunklen Bach entlang. Sie wollen den Direktor, Nachbarn, Vater, Ehemann einholen. Nein, sie wollen es eigentlich nicht, aber sich trauen sich nicht, das zu denken. Sie spielen die Beeilung nur, auch ohne es sich einzugestehen. Der Abstand wird unmerklich gr\u00f6\u00dfer.<\/p>\n

Zwischendurch ist das Restaurant voll geworden, proppevoll. Zwischendurch? Jetzt ist es voll. Fertig. Die Frau, die Mutter, kommt wieder herein. Will noch einmal wissen, was los ist. Ich beginne, zu reden, merke dann aber, dass ich, da sie sich an den Nachbartisch gequetscht hat, jetzt wirklich \u00fcber den Kneipenkrach hinweg br\u00fclle. Ich bitte meine Tischgenossen, auf der Sitzbank neben mir Platz zu machen, etwas zu r\u00fccken und winke die Frau, die Mutter an meinen Tisch. Aber sie hat schon alles verstanden und geht raus.<\/p>\n

Wir, der gute Freund und ich, vom pl\u00f6tzlichen Gedr\u00e4nge genervt, machen uns auch auf. Laufen den Weg entlang an dem jetzt breiten, dunklen Bach. Eins der Kinder kommt uns entgegen, zeigt stolz ein B\u00fcndel langer, zusammenh\u00e4ngender Federn. Und da findet es ein noch gr\u00f6\u00dferes, prachtvolleres, ein \u2013 ja \u2013 Indianerschmuck, den es sich gleich auf den Kopf setzen will. Aber ich sehe, Wirf das weg!<\/em> dass es noch Knochen, Sehnen und gammelige Fleischreste sind, die das Federb\u00fcndel zusammenhalten. Das Kind schaut mich ungl\u00e4ubig an. Merkt dann, was ich meine. Auf der steilen Uferb\u00f6schung liegt ein toter Vogel. Es sieht die Federn an, wirft sie geschockt und angewidert weg. Eine Ente, ein Reiher. Kraniche, G\u00e4nse liegen da zu Dutzenden, treiben zum Teil im Wasser. In verschiedenen Verwesungs- und Aufl\u00f6sungsstadien. Sumpfland.<\/p>\n

Dann weiter. Wir, der gute Freund und ich, staksen durch die Wiesen auf der Uferb\u00f6schung \u00fcber die verendeten V\u00f6gel und die Verwesungsreste weg. Ich sp\u00fcre aber, dass es bald aufh\u00f6rt. Wir haben die Strecke der toten V\u00f6gel hinter uns gelassen.<\/p>\n

Aber jetzt sind wir, der gute Freund und ich? \u2014 nein, ich bin jetzt allein unter vielen, die dort in den nassen Sumpfuferb\u00f6schungen umherlaufen, und dort liegen, statt der V\u00f6gel, Soldaten. Die toten Gesichter eingefallen, gr\u00fcn vor Schimmel. Manche liegen nebeneinander, gleichzeitig erschossen, hingerichtet, an Ort in Stelle in Reih und Glied gefallen oder vielleicht erst nach dem Sterben von \u00dcberlebenden in die parallele Ordnung geschleift? Andere liegen kreuz und quer, wie sie im Angriff oder auf der Flucht gestorben sind. Schon l\u00e4nger tot, manche skelettiert, nur noch Uniformreste im Lehm. Die Helme, wo sind die Helme? Hat den jemand alle Helme mitgenommen? Nein, da liegt noch einer im Schlamm unter dem Sch\u00e4del.<\/p>\n

Ich sp\u00fcre neben mir den starken Freund, schaue mich nach ihm um. Sehe wie er taumelt. Ihm ist schlecht. Er ist der Ohnmacht nahe. Ich fange ihn auf. St\u00fctze ihn, lege seinen Arm um meine Schulter. Gehe mit ihm torkelnd weiter. Es geht einigerma\u00dfen. Ich werde etwas gr\u00f6\u00dfer, sp\u00fcre eine unbekannte, \u00fcberraschend starke Kraft in mir. Ihm Sumpfweg stecken immer mehr Feldsteine, geben als feste Inseln den Tritt vor. Bis sie endlich einen dicht gepflasterten Weg bilden, eine Ufermauer, eine schmale gel\u00e4nderlose, grob gef\u00fcgte Feldsteinbr\u00fccke, die sich nicht direkt \u00fcber den Fluss schwingt, sondern in einigem Abstand mehr oder weniger parallel zum Ufer verl\u00e4uft. Viele Menschen sind dort unterwegs. Der Freund verliert jetzt wirklich das Bewusstsein. Gleitet weg. Ich schaffe, dass er nicht ins Wasser f\u00e4llt, mir nicht aus den Armen und von der Br\u00fccke rutscht.<\/p>\n

Ich lege ihn kurz hin, zwischen all die Menschen. Knie mich neben ihn. Lege seine F\u00fc\u00dfe hoch auf meine Schultern. Bekomme ihn so wach, wir k\u00f6nnen weiter. Es sind nur noch wenige hundert Meter. Wir schaffen es mit einigen \u2013 beinahe \u2013 St\u00fcrzen. (welcher Freund ist das? ist es mein Bruder? bin ich das selbst?)<\/p>\n

Wir kommen auf einen Schotterfeldweg. Ein Feld! Trocken. Kein Wasser, keine Br\u00fccke mehr. Viele \u00fcberholen uns, einige kommen uns entgegen. Da erkenne ich unter ihnen auch zwei alte gute Freundinnen aus dem besetzten Haus. Sie bleiben stehen. Ungl\u00e4ubig. Ihre Augen f\u00fcllen sich mit Tr\u00e4nen, schimmern feucht vor R\u00fchrung, uns zu sehen. Ich weine hemmungslos.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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