{"id":23862,"date":"2021-11-17T15:21:47","date_gmt":"2021-11-17T14:21:47","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=23862"},"modified":"2021-11-17T18:24:15","modified_gmt":"2021-11-17T17:24:15","slug":"14-der-prinz","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2021\/11\/14-der-prinz\/","title":{"rendered":"#14 Der Prinz"},"content":{"rendered":"
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Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen.<\/em>
\n(Heiner M\u00fcller)<\/small><\/p>\n

Intro und Textverzeichnis<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#14 Der Prinz<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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Brosch\u00fcren auf einem frisch gemachten Bett. Ich frage mich, was die kosten. Vielmehr ist es die Frage selbst, die sich mir stellt. So ist es also, wenn eine Frage im Raum steht. Diese allerdings steht nicht, sie schwebt. Sie schwebt im Raum um mich herum, m\u00e4andert dann in diesem Hotelzimmer \u00fcber dem Bett. Dem gr\u00f6\u00dferen der beiden in einer weiten Suite mit sehr weit entfernten W\u00e4nden. Die hellblauen Vorh\u00e4nge neben den wandbreiten Fenstern, durch die die Abendsonne scheint, sind fast transparent. Im Sfumato, kaum zu sehen. Weit weg. Personal wird gleich, wie jeden Abend, f\u00fcr den Turndown<\/em> hereinkommen, die Vorh\u00e4nge zuziehen, mein Jackett in den Schrank h\u00e4ngen und fragen, ob alles in Ordnung ist.<\/p>\n

Also was kosten die Brosch\u00fcren?<\/em> Ich bin immer noch nicht das Subjekt in diesem Satz. In diesem Traum. Die Brosch\u00fcren stellen die Frage selbst. Ohne eine Antwort zu erwarten, denn sie sind die einzigen, die ihren Preis kennen. Es sind die Brosch\u00fcren.<\/p>\n

Wer liest die?<\/em> Jetzt bin ich da. Jetzt stelle ich die Fragen. Wer liest die, und warum liegen die hier? Auch ich erwarte kein Antwort.
\nEin k\u00f6rperloser Lackaffe, also lediglich eine Lackaffenergie wabert in meinem R\u00fccken: Ich kaufe mir manchmal eine. Aber meist liegen sie ja kostenlos auf dem Bett.<\/em> Das ist nicht meine Frage. Liest du die?<\/em> Die Vorh\u00e4nge sind zu. Der Zimmerservice schiebt den kleinen Rollwagen mit zwei gl\u00e4nzenden Speiseglocken an den runden Tisch im Erker. Unter dem Fenster dr\u00f6hnt L\u00e4rml\u00e4uten aus den Glockent\u00fcrmen der Stiftskirche in der H\u00e4userzeile einer gro\u00dfen Stadt. (Klausener Platz?)<\/p>\n

Die Ruhe der tiefen Glockenschl\u00e4ge wird durch den Verkehrsl\u00e4rm in der Lewishamstra\u00dfenunterf\u00fchrung hektisch zerwirbelt und selbst zu L\u00e4rm. Windig und unwirtlich, trotzdem gem\u00fctlich und vertraut wie die Stra\u00dfenbahnhaltestelle zwischen den Autobahnauffahrten im n\u00e4chtlichen Schneeregen nach einem langen Lesetag im Bernsteinlicht der historischen Bibliothek. Wenn nur der Mantelkragen hochgeschlagen ist.<\/p>\n

Eine Litfasss\u00e4ule dreht sich und nebenan in einem der illegalen Brandwandfenster l\u00e4uft\u00a0 etwas Erotisches auf einem \u00fcberdimensionalen Tablet. Sehr harmlos als Revue aus den 20er Jahren.<\/p>\n

Im Nachthemd erscheint aus dem Traumnebel, die Dame, die Besitzerin des Hotels. Schwebt im nachfestlichen Hochzeitsfeiersaal zwischen l\u00e4dierten Girlanden und halb geleerten Gl\u00e4sern heran: Kommen sie doch bitte noch einmal in mein Offizio<\/em>, (ein Glasverschlag neben der B\u00fchne mit Holzrahmen und altmodischer Einrichtung. In der Spiegelung wundere ich mich kurz \u00fcber meinen weiten dunkelbraunen Tweedanzug mit heller Weste) ich m\u00f6chte noch etwas mit Ihnen besprechen. <\/em>
\nAls ich eintrete, liegen Papiere und ein Vertrag auf dem Schreibtisch\/Sekret\u00e4r. Es geht um eine Pr\u00e4mie von 2041 Euro, die ich ausgezahlt bekommen soll. Ich k\u00f6nnte, denke ich mir, eintausend nehmen und mir etwas kaufen. Ich wei\u00df auch was, aber es f\u00e4llt mir nicht ein. Nein, es sind 241041,- f\u00fcr drei\u00dfig Jahre Gast sein.<\/p>\n

In der langen Halle eines Gartensaal im Schloss wandele ich mit ein paar anderen. Nein ich wandele nicht. Ich stehe. Um mich herum flanieren G\u00e4ste um Orangenb\u00e4umchen in dem\u00a0gr\u00fcner Spiegelsaal, der an der weit entfernten schmalen Seite offen ist. Keine kristallverglaste Pforte? Nein nichtmal ein Wand. Beinahe ist der Saal ein tagesheller Stollen, der in die weiche, gr\u00fcne, baumlose H\u00fcgellandschaft \u00fcbergeht und sie gleichzeitig mit all ihren bemoosten Felsen einsaugt in die Spiegel, dort vervielfacht und mich schwindelig macht.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Riesig, mindesten zwei Meter f\u00fcnfzig und sehr freundlich mit einem roten Lockenkopf gibt mir jemand die Hand. Ich bin erstaunt. Der Riese stellt fragend fest: Sie kennen mich gar nicht? Ich bin Prinz Karl. Hab viel von Ihnen geh\u00f6rt.<\/em>
\nHinter ihm taucht etwas kleiner Prinz August auf. Taucht auf? Sagen wir: tritt heran. Sehr sympathisch. Auch er, als w\u00fcrde er mich schon lange kennen.<\/p>\n

Wir gehen durch die fehlende Wand auf eine extrem hohe genietete Stahlbr\u00fccke. Das gr\u00fcne Landschaftsmeer weit unter uns. Lassen sie die nicht weiter.<\/em> Wen? Dann will er wieder springen.<\/em> Wer? Prinz August. Erst nach einiger Zeit bekomme ich den schweren Mantel \u00fcber den Prinzen gelegt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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F\u00fcr die Fahrt zum Flughafen mache ich die Verschl\u00e4ge des Oldtimers auf (wie bei einer Kutsche). Erst den einen, dann laufe ich um die Kutsche auf die andere Seite. Wir fahren zum Flughafen. Ist das Station \u2026 ?<\/em> Etwas weiter dahinter. Warum sind wir nicht bis zum Terminal gefahren?<\/em><\/p>\n

Es geht steil hinauf in eine Gasse. Kutschen und Autos verstopfen die Stra\u00dfen rechts und links. Streifen die Caf\u00e9tische vor den Bistros.
\nEs ist ja so, als h\u00e4tte beinahe jeder so ein Automobil. \u00dcberlegen sie, wer hatte schon ein Kutsche. Es ist doch keine Frage des Antriebs. Pferd, \u00d6l, Strom, es ist eine Frage des Platzes. Diese Teslas wiegen ja doppelt soviel wie ein Pferd mit Kutsche. <\/em>
\nIch sehe viele auf der Suche nach einem Parkplatz. Alle wollen zu einem Begr\u00e4bnis und fahren direkt vor die und auch in die Kirche von Husum oder H\u00fcseyin. Dort stirbt gerade Frank Wellenkamp (*1856, Indianapolis \u20201957, Missouri), auf dem Altar. Was man unbedingt vermeiden soll.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Er ist zwischen 1856 und 1957 fast zweihundert Jahre alt geworden. In der Vorautomobilzeit verging die erlebte Zeit langsamer.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen. 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