{"id":23628,"date":"2021-10-13T10:00:53","date_gmt":"2021-10-13T08:00:53","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=23628"},"modified":"2021-10-14T17:37:07","modified_gmt":"2021-10-14T15:37:07","slug":"9-das-kamel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2021\/10\/9-das-kamel\/","title":{"rendered":"#9 Das Kamel"},"content":{"rendered":"
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Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen.<\/em>
\n(Heiner M\u00fcller)<\/small><\/p>\n

Intro und Textverzeichnis<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#9 Das Kamel<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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Erst kommt Besuch oder ist schon da, als ich merke, dass ich tr\u00e4ume. Eine Frau, eine andere etwas farblose Autorin steht da wie selbstverst\u00e4ndlich. Geht an mir vorbei, will nach oben zu K. In ihr Schreibzimmer. Kann sein, sie kennen sich von einem gemeinsamen Stipendienaufenthalt in irgendeinem Schloss.
\nIch ziehe mir eine Hose an, bin noch in Boxershorts vom Schlafen. Sie kochen Kaffee, oben. In unserer Kaffeetrinkzeit. Sauer, beleidigt, was soll das, gehe ich. Kaffee trinken. Eben allein. Oder nein, sie gehen Kaffee trinken, obwohl? Und ich gehe nicht mit.<\/p>\n

Trotzdem, nein, nicht trotzdem, einfach so bin ich dann in einem Caf\u00e9. In einer Art Glaspavillon, der eigentlich ein Ausstellungsraum ist, aber auch daf\u00fcr v\u00f6llig ungeeignet, wegen der umlaufenden Glasw\u00e4nde, des sich st\u00e4ndig \u00e4ndernden grellen Lichteinfalls und wegen der fehlenden W\u00e4nde, an denen man Bilder aufh\u00e4ngen oder projizieren k\u00f6nnte. Wie etwa der Pavillon auf der Freundschaftsinsel.
\nGleichzeitig erinnert mich der Spirit des Raums an das Caf\u00e9 in der Suarezstra\u00dfe, in dem wir in den 80ern, als wir noch in den H\u00e4usern in Charlottenburg wohnten, des \u00f6fteren gefr\u00fchst\u00fcckt haben und zu dem wir sp\u00e4ter manchmal mit unseren Motorr\u00e4dern aus Kreuzberg gefahren sind. W\u00e4hrend der gesamten Dauer dieses Traums laufen die eing\u00e4ngigen Riffs von \u00bbLike a prayer\u00ab als Soundtrack mit. Aber nicht als Ohrwurm, wie noch beim Einschlafen und sp\u00e4ter beim Aufwachen, sondern als Traummusik. Als echte Musik, die nicht nur in meinem Innenohr, sondern im Traum stattfindet und um ihn herum wabert. Wie hie\u00df noch das Caf\u00e9?<\/p>\n

F\u00fcr den Pavillon auf Freundschaftsinsel spricht, dass da auch ein Wasser ist. Ein langsam flie\u00dfender, breiter Flu\u00df. Die Havel w\u00e4re naheliegend? Die alte Fahrt? Das Wasser ist jedenfalls nicht so breit, wie der Rhein in D\u00fcsseldorf, \u00fcber den Anotal Herzfeld, von Wasserschutzpolizei und Froschm\u00e4nnern begleitet, in seinem selbstgeschnitzten Einbaum mit einigen schnauzb\u00e4rtigen Mitstreitern eingepackt in Rettungswesen paddelt, um seinen Lehrer Joseph Beuys zur\u00fcck in zu holen in die Akademie der Kunst. Der sitzt aufrecht, mit dem Blick konzentriert nach vorn, gespannt und entschlossen im Bug des ausgeh\u00f6hlten Baumstamms, Das Paddelged\u00f6ns im R\u00fccken geht ihn nichts an. Fokussiert nur auf sein Bild. Washington bei der \u00dcberquerung des Delaware. Triumph und Tod des Helden.<\/p>\n

Bevor er den Triumphschritt macht, stehe ich schon irgendwo am Niederrhein auf einer \u00dcberschwemmungswiese, wo die Menschen Maultrommel spielen und gleichzeitig Akkordeon mit ein wenig Saxophon. Freejazz auf Melodica und Ukulele, eben weil das Land so weit ist, wo so viel Strecke zwischen den Wallfahrtskirchen liegt, der Wind \u00fcber das Gras weht und das Zigarettenpapier aus Holland so nah ist. Rolt beter, brandt beter, plakt beter.<\/em><\/p>\n

Zwischen den blattlosen \u00c4sten der einzigen Weide auf diesem sumpfigen Wiesengel\u00e4nde h\u00e4ngt eine Krawatte, nein ein G\u00fcrtel. Ich ziehe. Er dehnt sich, ist \u00fcberlang. Wird l\u00e4nger, je mehr ich ziehe. Ich bekomme ihn nicht ab. Ich ziehe und ziehe, versuche, mit einer Hand die Schnalle zu schlie\u00dfen. Schaffe aber auch das nicht. Wei\u00df nicht, warum ich nur eine Hand zur Verf\u00fcgung habe und frage mich das auch nicht.
\nDer Edeka-Punk wird (nicht von mir) zur Hilfe gerufen, weil der G\u00fcrtel jetzt so verheddert ist, verdreht. Ach, es ist ein Gitarrengurt. Wir ziehen ihn lang. Ich h\u00e4nge, halte, ziehe. Lege mich mit dem Ende des Gurts in beiden H\u00e4nden auf den Bauch. Mit dem ganzen Gewicht. Rolle, drehe mich ein. Verheddert, entheddert. Als alles fertig ist, sitzt der Punk neben mir, ritzt sich etwas in den Arm. Ich entschuldige mich.
\n\u2014Ich war eingeschlafen.<\/em>
\nAlle, alle? l\u00e4cheln wissend, schlie\u00dfen kurz mit einem leichten Nicken zustimmend die Augen.
\nDoch ich schlafe immer wieder ein, in meinem eigenen Traum. Ich bin so m\u00fcde.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Da treibt im Flu\u00df ganz langsam ein etwas zerrupftes Kamel vorbei. \u00dcber und \u00fcber mit Reflexionsfarbe besprayt. Das struppige Fell leuchtet orange. Damit ich es bemerke.
\nNoch andere Tiere schwimmen vorbei. Tiere, die man eher in einem Flu\u00df vermutet, ein toter Hund, eine Ente, mehrere Enten. Ein unsichtbares Flusspferd bleibt unter Wasser. Ein Schwan soll geschlachtet werden. Eine Grube f\u00fcr das Feuer ist schon ausgehoben.
\n\u2014Ich esse kein Fleisch.<\/em><\/p>\n

Das leuchtende Kamel, wei\u00df ich jetzt, ist nur vorbeigedriftet, damit ich an seiner Skurrilit\u00e4t bemerke:
\n\u2014Hallo, das kann doch gar nicht wahr sein. Du tr\u00e4umst wohl, schreib das auf. <\/em>
\n\u2014Nein, ich bin zu m\u00fcde.<\/em><\/em><\/p>\n

Ich bleibe liegen. M\u00fcde wie der tote Hund. Auf einem rauen Boden aus gebrannten Ziegeln. Im Gew\u00f6lbekeller des Caf\u00e9s.
\nAus dem Nebenraum wirft sich ein Kind, ein d\u00fcnner Junge, vier Jahre, oder sechs, auf mich. Liegt auf meinem Brustkorb.
\n\u2014Bist du sicher, dass du hier richtig bist?,<\/em>
\nOder warte, fragt er mich das? Frage ich mich selbst? Die Frage. Niemand stellt sie, sie ist einfach da. Aber sie steht nicht im Raum, wie so gesagt wird. Sie wabert, oszilliert und schwebt herum. Von einem zum anderen. Einfach so.<\/p>\n

Die Wand zum Nebenraum ist halb herausgebrochen. Dahinter sitzen Frauen auf dem Boden. Sein Tribe? Der Jung nickt. Es ist keine Verwechslung. Ich wuschel ihm durch die Haare. Er legt den Kopf auf meine Brustkorb, schl\u00e4ft ein. Ich genie\u00dfe das bekannte, wohlige Gewicht. Ich bin es selbst. H\u00f6re meinen Herzschlag an seinem Ohr. Die Frauen, seine M\u00fctter schmunzeln von dr\u00fcben.
\n\u2014Frag den Mann, ob du Keksbeeren im Mund hast.
\n\u2014Ja?
\n\u2014Sollst du aber nicht.<\/em><\/p>\n

Neben uns in dem Gew\u00f6lbe, das jetzt viel gr\u00f6\u00dfer ist, wird schon die ganze Zeit Kleinkunst geboten. Jonglage, Feuerzauberei, Open Mic. Jetzt geht hinter mir die Energie eines kleinen, dicken Jemand vorbei. K\u00fcndigt an, was sie jetzt spielen wird. Ich verstehe, Neil Young<\/em>. Glaube, es geh\u00f6rt zu haben. Hat der Jemand das gesagt? Ich st\u00fctzte mich auf die Ellenbogen, immer noch den schlafenden Jungen auf der Brust.
\nDer Jemand setzt sich auf eine grasbewachsene B\u00f6schung in dem Gew\u00f6lbe. Mit einer unbekannten Handtrommel und einer Wappenfahne k\u00fcndigt er drei lange Lieder an. Auf arabisch oder t\u00fcrkisch, das wei\u00df er selbst nicht so genau. Obwohl ich die Sprache nicht verstehe, wei\u00df ich, dass er von Herrn Birnbaum auf dem Dachboden singt. Ich springe auf. Stemme meine H\u00e4nde in die H\u00fcften. Der Junge hockt auf dem Boden. Umklammert mein Bein. Zufrieden. Sicher.
\n\u2014Ich kenne die Geschichte.<\/em>
\nDer Jemand ruft zur\u00fcck.
\n\u2014Ich erfinde sie gerade.<\/em>
\nEr, der Herr Jemand hat jetzt ein Babykost\u00fcm an, einen Zwangsjackenstrampler. Und zwar so gekn\u00f6pft, gebunden und verschn\u00fcrt, dass man nicht erkennt, wo vorn und hinten ist, wie bei Schauspielern, mit einer Maske auf dem Hinterkopf und wei\u00dfer Schminke im Gesicht. Mit zweite Gesichtern oder keinem.
\nEr l\u00e4uft herum, lacht, tanzt und nervt. Er dreht sich weit weg, und dann sehr nah, abwechselnd und gleichzeitig. Zeigt seine um den Bauch geschn\u00fcrten Arme. Wie der Stelzenmann auf dem Mittelaltermarkt erschrickt er die Kinder und die Leute. Nur mich nicht.
\nIch versuche, sein Gesicht zu sehen, es ist mal vorne und mal hinten, oder gar nicht da. Ich sehe nur T\u00fccher. Gurte, die sich stramm um seinen runden K\u00f6rper. Ein Kokon. Ein Schmetterling?<\/p>\n

Ich liege wieder auf dem R\u00fccken, trete beil\u00e4ufig im Liegen pl\u00f6tzlich wieder, oder immer noch sauer und beleidigt gegen die Steine aus der Backsteinmauer, hinter der K. und die Autorenfreundin sitzen. K. ist mittlerweile auch gelangweilt.
\n\u2014Dann krieg wenigstens was raus!<\/em>
\nK. dringt der Autorin wortlos in den Kopf. Die versteht, ist jetzt auch beleidigt und geht im Versuch, Haltung zu bewahren. Haltung, Haltung, Haltung! Was tr\u00e4gt Sie denn? Was tr\u00e4gt Sie denn?<\/p>\n

\u2014Was tr\u00e4gt dich denn Herr Jemand? Das Leuchten in den Augen?
\nDie Ehre, die Ehrfurcht oder die Furcht?
\nIch kenne deinen Namen, Herr Baron?<\/em><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen. (Heiner M\u00fcller) Intro und Textverzeichnis<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":23627,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":"","_links_to":"","_links_to_target":""},"categories":[732],"tags":[],"class_list":["post-23628","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-auf-der-anderen-seite-traumtexte"],"yoast_head":"\n#9 Das Kamel - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2021\/10\/9-das-kamel\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"de_DE\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"#9 Das Kamel - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Das Problem des Schriftstellers, \u00fcberhaupt des K\u00fcnstlers, ist doch, da\u00df er sein ganzes werkt\u00e4tiges Leben versucht, auf das poetische Niveau seiner Tr\u00e4ume zu kommen. 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