{"id":22445,"date":"2021-03-03T15:56:20","date_gmt":"2021-03-03T14:56:20","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=22445"},"modified":"2021-10-14T23:58:15","modified_gmt":"2021-10-14T21:58:15","slug":"23-zehnte-sohle","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2021\/03\/23-zehnte-sohle\/","title":{"rendered":"#23 Zehnte Sohle"},"content":{"rendered":"
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K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a>
\n#22 H\u00e4ngebank<\/a>
\n#23 Zehnte Sohle<\/a>
\n#24 Kohlezeichnung<\/a>
\n#25 Grubenlampenlicht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#23 Zehnte Sohle<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u2014 1979<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Viermal f\u00fcr Seilfahrt. Dreimal f\u00fcr abw\u00e4rts.
\nDing-ding-ding-ding \u2014 ding-ding-ding.
\nDer Korb ruckelt los. Meine F\u00fc\u00dfe heben ab. Wir st\u00fcrzen ins Leere. Die Kumpel grinsen. Auch Rainer. Er h\u00e4tte mich vorwarnen k\u00f6nnen. Er hatte mich vorgewarnt. \u00bbDenk dran, der Korb rast los, das ist kein Fahrstuhl.\u00ab Okay, aber ich hatte nicht damit gerechnet, dass es sich anf\u00fchlt wie freier Fall. Durch den Maschendraht zu erahnen rast die dunkle Schachtwand an uns vorbei.
\nH\u00fcseyin zupft mich am \u00c4rmel, bietet mir eine Prise an. Zur Vers\u00f6hnung. Zur Ablenkung. Oder als n\u00e4chsten Test?
\nIch halte ihm die Hand hin. Er klopft mir den Schnupftabak auf das Dreieck zwischen Daumen und Zeigefinger au\u00dfen auf die Hand und ich ziehe mir die volle Ladung Gletscherprise in die Nase. Jetzt nicht niesen. Volle Konzentration, durchhalten, geschafft der f\u00fcrchterliche Kitzel l\u00e4\u00dft nach, ich niese nicht.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Der Fahrtwind wird w\u00e4rmer. Wir rattern auf einen H\u00f6llenl\u00e4rm zu. Schon wieder H\u00f6lle?<\/em> Nein, kein H\u00f6llenl\u00e4rm, Bergwerkskrach. Wird lauter. Dann pl\u00f6tzlich wird es grell, hell und der L\u00e4rm entfernt sich nach oben. Wir sind an der f\u00fcnften Sohle vorbeigefallen. Dann an der siebten. Vor der achten werde ich zusammengestaucht, der Korb bremst ab, wir stehen.
\nAbsteigen.
\nWeiter auf einem kilometerlangen Gummiband. Watte fahrn kanns musse nich laufen.<\/em> Schon mal geh\u00f6rt? Ein, zwei Stufen hoch und dann auf das fahrende Band hechten. Einer nach dem anderen steigt vor mir auf, l\u00e4sst sich auf das Band gleiten. Hoffentlich ist am Ende kein H\u00e4cksler. <\/em>Haha.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"Autoficional<\/div><\/div>
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Ich bin zweiundzwanzig, topfit, hechte, titsche kurz auf und lande auf dem Arsch.
\nHab das Tempo, mit dem das Band rast, wohl etwas untersch\u00e4tzt. Statt auf dem Bauch zu liegen, sitze ich in meinem noch nagelneuen, strahlendwei\u00dfen Anzug auf diesem verdammten F\u00f6rderband. Als Einziger.
\nAlle drei\u00dfig Zentimeter eine Rolle, die mich hopsen l\u00e4sst wie einen leuchtenden Bl\u00f6dmann auf einem trabenden Pferd. Was hatte H\u00fcseyin gesagt, am Ende kniesse dich hin, gehs inne Hocke und steichs ab. Siehsse dann schonn. <\/em>Wie soll ich bei diesem Geruckel vom Sitzen auf die Knie kommen? Keine Ahnung. Irgendwie schaffe ich es nach langen peinlichen, oder vielleicht auch leicht (leicht?) panischen Minuten, ohne vom Band zu fliegen oder die Finger zwischen die Rollen zu kriegen.<\/p>\n

Auf dem R\u00fcckweg kann ich\u2019s dann und zwei, drei Schichten sp\u00e4ter Wenne schlafen kanns, musse nich wach sein, <\/em>schlafe ich auf dem Band. (Man erinnert sich? 4:23) Den Kopf auf den verschr\u00e4nkten Armen und sch\u00f6n durchgesch\u00fcttelt von dem gleichm\u00e4\u00dfigen Abstand der Rollen. Neben mir explodiert ein Kompressor. Keinen st\u00f6rt\u2019s. Er knallt nur den \u00dcberdruck weg, ohne Takt, taktlos, jedes mal wieder eine \u00dcberraschung. Ich gew\u00f6hne mich dran. Schlafe wieder ein. Rechtzeitig vor der Absteigestelle h\u00e4ngen Riemen \u00fcber dem Band. Die schlagen gegen den Helm. Aufwachen.<\/p>\n

Doch noch ein St\u00fcck zu Fu\u00df. Zum Blindschacht.
\nWieder Ding-ding-ding-ding \u2014 ding-ding-ding und nochmal zwei Sohlen runter.
\nRaus aus dem Korb, weiter zu Fu\u00df.
\nZwischen Panzerf\u00f6rderer, Wetterlutten, Einschienenh\u00e4ngebahn. Durch ein Paar Wettert\u00fcren.
\nWir werden immer weniger. Rainer ist schon 9. Sohle runter vom Korb. Immer mehr Kumpel biegen irgendwo ab. Oder gehen weiter, wo wir abbiegen. Jetzt sind wir zu zweit. Nur noch H\u00fcseyin und ich. H\u00fcseyin tatscht mir auf den Arm, erz\u00e4hlt von Izmir und dem Geruch der Blumen dort. Und dass wir heute langsam machen. Er fastet. Noch zwei Wochen. Ramadan.
\nEr nickt nach rechts, soll wohl hei\u00dfen, dass wir \u00fcber den Panzerf\u00f6rderer durch ein weiteres Loch steigen. Und dahinter, wow, der Berg. Ein Kohlef\u00f6rderband h\u00e4ngt da in dem dunklen Tunnel, der schr\u00e4g nach oben f\u00fchrt \u2014 und nach unten. Wir steigen nach unten. Nach ganz unten, bis es nicht mehr weitergeht zu einem kleinem fettig, schwarz schimmernden T\u00fcmpel.
\nWo bin ich?<\/em><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Ich bin da. Angekommen. Es gibt nichts zu erz\u00e4hlen, hier unten passiert nichts, alles ist nur Sein. Ohne Zeit. Alles gleichzeitig. Angekommen. Und schon das Angekommensein ist aufgehoben im Dasein. Im immer schon dasein. Hiersein, hier unten. Zu Hause. In dieser lichtlosen, luftlosen, zeitlosen, menschenlosen Welt. Jede Eigenschaft, jede Laune, jedes nervige mich-st\u00e4ndig-mit-dem-Ellenbogen-in-die-Rippen-sto\u00dfen, das ihm nicht abzugew\u00f6hnende mich-am-Arm-zupfen beim Reden, jedes Br\u00fcllen, Lachen, jedes traurige vor-sich-hin-Schweigen. Jedes Metermachen, jedes Pausemachen, jede Aufgabe, jede Vorfreude, jede Sorge, die oben wartet, alles wird \u00fcberkumpelt. Alles h\u00e4ngt in der Kaue, oben am Haken. Hier ist alles wei\u00dfgrau und dunkel. Der Anzug, der Helm. Die Gedanken. Nicht mehr nackt. Die Nacktheit behelfsm\u00e4\u00dfig verborgen in Kumpelhaut, f\u00fcrs Erste, in der grauen W\u00e4sche, dem blauen Hemd, dem festen wei\u00dfen Anzug, mit den G\u00fcrteln, den Stiefeln. Breitbeinig, wie der F\u00f6rderturm. Combat Gear<\/em>.\u00a0Wir sind die Guten, wir geben unser Bestes, darum: vergib ihnen, denn sie wissen nicht was sie tun.<\/em>
\nDie Zeit tropft vom H\u00e4ngenden. Das Grundwasser regnet. Das F\u00f6rderband schleift schon fast am Liegenden, wo vor ein paar Jahren noch ein Meter Luft war. Jetzt liege ich da unter dem Gummiband. Seit Tagen. Auf dem R\u00fccken. Schiebe mich mit dem Abbauhammer Meter f\u00fcr Meter weiter. Schlage das Erdinnere wieder weg, wo es den F\u00f6rderberg zusammendr\u00fcckt. Sch\u00f6n warm ist es jedenfalls und trocken hier unter dem Band, auf dem nasse Kohle nach oben rast, rauscht und poltert. Die Zeit schiebt, quetscht, dr\u00fcckt von unten die Maulwurfg\u00e4nge, die Strecken, Strebe und Querschl\u00e4ge wieder zu. Und sie steht still, die Zeit. Still wie der Krach, der rundherum l\u00e4rmt, so \u00fcberall laut, dass er nicht zu h\u00f6ren ist. Still, wenn ich die Stirnlampe ausschalte, den Abbauhammer zur Seite und die Wange auf den steinigen Boden lege, kann ich sie h\u00f6ren, die Erde und ihre W\u00e4rme sp\u00fcren. Da ist sie. Gar nicht weit weg. Der warme, rote Kern, weich und gl\u00fchend. Der Planet. Nur ein paar Kilometer. Aber es ist zu wenig Platz hier unter dem Band, um den Abbauhammer aufzustellen, senkrecht. Nach unten zu schlagen, zum Mittelpunkt, zum Kern.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Alle Fotos <\/small>
\n\u00a92014 F\u00f6rderkreis Zechenkultur Gneisenau e.V.<\/a><\/small><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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Ich erschrecke nicht mehr, wenn oben geschossen wird. Das dumpfe Wuummm<\/em> und der leichte Druck sind auch hier hundert Meter tiefer zu sp\u00fcren.
\nBohren, schie\u00dfen, abr\u00e4umen, ausbauen.
\nNichts passiert, alles ist gleichzeitig, ein einziges gro\u00dfes Gem\u00e4lde.
\nAnselm Kiefer? Jannis Kounellis? Eine einzige Installation aus Staub, L\u00e4rm und W\u00e4rme. Aus Wasser, Kohle, Stein und Stahl \u2026 aus Dynamit, aus dickem Stoff, aus Wind und Geistern. Ein Labyrinth aus G\u00e4ngen, bissken Blut im Handschuh, aus altem Licht und neuem, wie dem da unten, dem flackernden, das da auf mich zukommt. War ich etwa eingeschlafen?<\/em> H\u00fcseyin kommt den Berg hoch. Leuchtet, auf und ab mit der Kopflampe. Auf und ab hei\u00dft: kommen. Ich komme. \u00bbKumpel, hier isse Schlamm. Unten. Pumpe steht. Kommste helfen.\u00ab
\nSchade, war so gem\u00fctlich unterm Band, so f\u00fcr mich allein, mit einer sinnlichen, unsinnigen, unendlichen Aufgabe. Pumpe freischaufeln ist zu schaffen und muss schnell gehen. Die Umlenkrolle muss frei bleiben.
\nWir schaufeln Schlamm. Abwechselnd. Legen die Pumpe frei. Schlamm rutscht nach. Wir schaufeln. Vierzehn Tage lang. Die Pumpe pumpt, die Pumpe verstopft. Das Band l\u00e4uft, das Band steht. Das Grubentelefon schrillt Wat is los da unten, warum steht dat Band.<\/em> H\u00fcseyin br\u00fcllt \u00bbH\u00f6mma ihr f\u00f6ddert mehr Wassa als wie Kohle. Pumpe steht.\u00ab Dann rumpelt es oben. Lauf Junge.<\/em> Junge? Nicht Kumpel? Opa?<\/em> Der H\u00f6rer baumelt am Telefon. H\u00fcseyin ist schon ein ganzes St\u00fcck weiter oben. Junge, lauf. Das Wasser tropft nicht mehr. Ein Schwall bricht aus dem Bunker. Ich renne. Renne. Neben dem F\u00f6rderband den Berg hoch. Der Schlamm steigt. Das Wasser steigt. Ich renne. Vorbei an der Stelle, wo ich noch vor ein paar Tagen unterm Band gelegen habe. So gem\u00fctlich, so bequem. Jetzt Wasser, Schlamm, Kohle. Das Band bleibt endg\u00fcltig stehen. H\u00fcseyin bleibt vorl\u00e4ufig stehen. Die Pumpe ist weg, die Umlenkrolle ist weg, unsere Schaufeln, das Fr\u00fchst\u00fccksbrett weg, mein Teekanister d\u00fcmpelt auf dem fettigen Wasser da hinten. Feierabend.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. Viele dieser Shorts stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt. #1 Randale #2 Inner Child #3 Verluste #4 Passaufdichauf #5 Stalking #6 Teerpunk #7 Reims #8 Helmstedt #9 Kreuzberg #10 Pfuelstra\u00dfe #11 No Future? #12 Vergebung #13 Ein Unfall #14 Jebenstra\u00dfe #15 Steh auf und geh! #16 Teezeremonie #17 Vollmond #18 Ins Licht #19 Der kleine Junge #20 Blackout #21 Brotjob #22 H\u00e4ngebank #23 Zehnte Sohle #24 Kohlezeichnung #25 Grubenlampenlicht<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":22443,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":"","_links_to":"","_links_to_target":""},"categories":[632,743],"tags":[509,697,698,703],"class_list":["post-22445","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-autofictional-shorts","category-im-dunkeln-zu-hause","tag-autofiktion","tag-bergbau","tag-gneisenau","tag-ruhrgebiet"],"yoast_head":"\n#23 Zehnte Sohle - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Ding-ding-ding-ding \u2014 ding-ding-ding.Viermal f\u00fcr Seilfahrt. 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