{"id":20786,"date":"2020-10-07T16:33:25","date_gmt":"2020-10-07T14:33:25","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=20786"},"modified":"2020-10-14T10:41:17","modified_gmt":"2020-10-14T08:41:17","slug":"11-der-sattel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/10\/11-der-sattel\/","title":{"rendered":"#11 – Der Sattel"},"content":{"rendered":"

\"Das<\/a><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Ein Sattel kann ein Kissen sein, mit steifem Leder festgezurrt. Silberbesetzt mit gro\u00dfen T\u00fcrkisen, Trotteln, Zotteln, bunt bestickte Decke. Ledersattel, Dressursattel, Fahrradsattel.<\/span><\/p>\n

Du musst kein Cowboy sein, um manchmal in deinem Leben an einen Punkt zu kommen, an dem es keinen anderen Weg gibt, als hinauszureiten.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Anspornen <\/span><\/h6>\n

Wilder Himmel, wilde Sterne. Dein Haus h\u00e4ngt schief, in den Angeln quietscht die T\u00fcr. Der Brunnen trocken, die Ernte vom Vorjahr verschimmelt. Hinter jedem Busch lauert fade \u00d6dnis. Nur hinter dem Horizont blinkt ein Silberstreif. Eine kaum f\u00fchlbare Wintersonne k\u00e4mpft sich \u00fcber den \u00c4quator. Der Atem vor den N\u00fcstern wolkt. Im Augenwinkel schiefe Kreuze, matt gegen den blaugrauen Himmel. Der Spaten steckt noch. Brauchst du nicht mitzunehmen. Wo du hinreitest, musst du leicht sein. Nicht im Schnee einsinken, unter den Kiefern ducken. Festgefrorener Boden klopft von unten an. Wind zieht durch den Schlitz zwischen Kragen und Halstuch, den Hut in die Stirn, Jacke festgezogen. Echte W\u00e4rme nur zwischen den Schenkeln. Langsamer Tritt, warmes Schnauben. Das Geschirr klirrt leise. Die Finger steif gefroren.<\/span><\/p>\n

Absitzen<\/span><\/h6>\n

Wenn es Nacht wird, ist der Rand der Satteldecke kristallbesetzt, die Flanken voller Schneeflocken. Harte Klumpen am Schweif. Die Arme lassen sich nur m\u00fchsam heben. Unter dem Sattel Restw\u00e4rme. H\u00e4nde auflegen. Dann hinunter hieven. Dumpfer Fall im kniehohen Schnee. Kleine Mulde machen. Feuer. Hei\u00dfe Tr\u00e4nen im Augenwinkel bevor die erste Flamme z\u00fcngelt. Dann die Beine angezogen. Misery<\/em>. <\/span><\/p>\n

Vielleicht stupst es dich sanft am Oberarm. Vielleicht steht es selbst mit m\u00fcden Augen und blickt in die Dunkelheit hinter den B\u00e4umen. Kiefern knacken. War das ein Ger\u00e4usch? Oder nur der Wind, der zwischen den Wolken pfeift. W\u00f6lfe heulen in der Ferne. Schneeschlamm durch die Stiefel, durch die selbst gestrickten Socken. L\u00f6chriges Ged\u00e4chtnis. Wann hab ich das letzte Mal gegessen. Die Kraft fehlt, um ein Wiesel zu jagen. Vielleicht tappt eins in die halbzerstreute Falle. Wenn der Stein gro\u00df genug ist. Konzentrier dich.<\/em><\/span><\/p>\n

Anhalten<\/span><\/h6>\n

Halb verrutscht, ein Fu\u00df aus dem B\u00fcgel, Z\u00fcgel fliegen schlaff. Seitenstechen. Schwarzes Flimmern an den R\u00e4ndern. Die d\u00fcnne Linie unter den Wolken verschwimmt zu einer Schr\u00e4ge, die Welt neigt sich dem Rand zu. Wimperflackern, dann l\u00e4sst auch der Schenkel locker. Bevor der Sand die Wange streift, bist du im Dunkeln angekommen. Riemen schlingt sich um den Kn\u00f6chel. Es h\u00e4lt nicht an, bis die Witterung verflogen ist. <\/span><\/p>\n

Kleine nackte Kinder. H\u00e4nde t\u00e4tscheln dein Pferd am Hals. Deine Schlagader puckert, die Lippen krustig. Warme Augen \u00fcber der Hutkrempe. Tonkr\u00fcge werden herangetragen. Aufgeregte Stimmen. K\u00fchle Hand auf der hei\u00dfen Stirn. Hier hin und dorthin. Ihre H\u00e4nde zeigen und zeigen. An der Sch\u00fcrze abwischen. Die Kinder schicken. Einer entfesselt deinen Kn\u00f6chel. Die Strohmatratze f\u00fchlt sich fremd unter deinem R\u00fccken an. Fliegengewicht. Die Knie spitz. Trotzdem dankbar. Zwischen hitzigen Visionen einen Schluck Wasser eingefl\u00f6\u00dft bekommen. Leises Fl\u00fcstern \u00fcber dem Knistern des Feuers. Du kannst dein Pferd nicht sehen, das im Stall schnaubt. Schiebst die Haare aus der Stirn. Will er, das ich gehe? Fremde Augen, L\u00f6ffel zum Mund gehoben. Ein Stuhl wird quietschend anger\u00fcckt. Wo kommst du her, Fremder.<\/em> Du hast dich selbst vergessen.<\/span><\/p>\n

Aufbrechen<\/span><\/h6>\n

Vielleicht erinnerst du dich an Seidenb\u00e4nder, die im Sommerwind fliegen. Kornblumen am Feldrand. Flammen zwischen den Strohballen. Heiseres Husten. Wasser im Eimer. Schwielige H\u00e4nde. Vielleicht erinnerst du dich an zarte Haut, Lachen \u00fcber der Schleife. Einen Karren, mit dem man in die Stadt rumpeln kann. Stolze Flicken auf der Weste. Kette zwischen den Fingern. Schmutziges Tuch \u00fcber den Lippen. Nase atmet schnell. Hand in die Tasche. Warmes Blut. Streifschuss. Muttermal. Vielleicht. <\/span><\/p>\n

Alles im Zeitraffer<\/em>. Fetzen tragen verschmierte Worte weg, Haare wirbeln, H\u00e4nde streichen, Korn wiegt sich und erstarrt, Bl\u00fcten frieren ab, hohle N\u00fcsse rollen \u00fcber den staubigen Boden. Durch die Scheiben sieht man hinaus in eine tr\u00fcbe Welt. Dann f\u00e4llt der letzte Becher, die Teigsch\u00fcssel ist gesprungen. Lippen aufgebissen. Lappen fallen lassen, abtreten. Z\u00fcgel vom Nagel, Flinte, Messer. Die T\u00fcr kann offen stehen. Der Stuhl abger\u00fcckt. Deine Fu\u00dfabdr\u00fccke vor dem Fenster. Kein Blick zur\u00fcck. Nur einer. Heimlich. Dann starrt dir die Ferne entgegen. Die Augen zu Schlitzen. Angesport. <\/span><\/p>\n

Ankommen<\/span><\/h6>\n

Irgendwann sind die Meilen abgelaufen. Die Worte ausgeschwitzt. Willst nicht weiter zur Last fallen, auch wenn die kleine Kuhle wo die Kinder gerne sitzen, um dir kullernde Geschichten zu erz\u00e4hlen, gerne gesehen ist. Kleines L\u00e4cheln zwischen dem Teig kneten. Maisfladen, leichtes Bier. Du kannst sitzen, kannst lesen. Gro\u00dfe Augen, bei deinem fremden Akzent. Blick zu Mama. Sie nickt. Dann aufstehen. Weiche Knie. Platz am Tisch. Nur einen Schritt von der T\u00fcr entfernt. Blauer Dunst \u00fcber den Bergen. Ziehen in der Brust. Du sieht dein Pferd grasen. Fr\u00fchlingsblumen. Wann sind die gekommen. Ohren zucken, als h\u00e4tte es deinen Blick geh\u00f6rt. <\/span><\/p>\n

Feuer im R\u00fccken. W\u00e4rme dr\u00fcckt dich \u00fcber die Schwelle. Hand im Kreuz. Fl\u00fcchtig die Wange streifen. Herzklopfen. Finger dr\u00fccken. Schmale Arme um deine Taille. Tiefbraunes Strahlen, Zahnl\u00fccke. Wenn ich wiederkomme, kannst du lesen. Wenn. Verfliegt im klaren Kopf. <\/span><\/p>\n

Das du den Sattel selbst heben kannst, hei\u00dft, dass du gehen darfst. Bohnen im Bauch. Starken schwarzen Kaffee. Die Wolken b\u00e4umen sich freundlich auf. Hals geklopft. Angelegt. Stiefel in den B\u00fcgel. Kurzer Schwindel. Dann gleiten die Schenkel in die ausgerittene Form. Zuhause. Angekommen.<\/span><\/p>\n

Home away from home<\/span><\/h6>\n

Die Braut wird in den Sattel gehoben, Schatzkisten rumpeln hinterher. Zwei Schafe trotten bl\u00f6kend ihrem Schicksal entgegen. Tr\u00e4nen unter dem Schleier, klingelnder Armreif. Die H\u00e4nde fassen fest den Sattelknauf. Nur nicht herunter schaukeln. Jetzt hei\u00dft es gerade sitzen.<\/span><\/p>\n

Ob mit aufgespanntem Sonnenschirm im Damensitz zum Polo reiten oder mit wildem Blick und Schwei\u00df im Nacken in die k\u00fchle Schlucht galoppieren. S\u00e4ttel geben Halt in einer sich stetig bewegenden Welt.<\/span><\/p>\n

Ob hoch zu Ross oder halb verhungert. Auf dem Hof, auf dem Weg oder auf der Flucht. Ein Sattel ist ein Zuhause auf dem Weg. Home away from home. Von hier aus kannst du dein Leben in eine neue Richtung lenken.\u00a0<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

    Ein Sattel kann ein Kissen sein, mit steifem Leder festgezurrt. Silberbesetzt mit gro\u00dfen T\u00fcrkisen, Trotteln, Zotteln, bunt bestickte Decke. Ledersattel, Dressursattel, Fahrradsattel. Du musst kein Cowboy sein, um manchmal in deinem Leben an einen Punkt zu kommen, an dem es keinen anderen Weg gibt, als hinauszureiten.     Anspornen Wilder Himmel, wilde Sterne. Dein Haus h\u00e4ngt schief, in den Angeln quietscht die T\u00fcr. Der Brunnen trocken, die Ernte vom Vorjahr verschimmelt. Hinter jedem Busch lauert fade \u00d6dnis. Nur hinter dem Horizont blinkt ein Silberstreif. Eine kaum f\u00fchlbare Wintersonne k\u00e4mpft sich \u00fcber den \u00c4quator. Der Atem vor den N\u00fcstern wolkt. Im Augenwinkel schiefe Kreuze, matt gegen den blaugrauen Himmel. Der Spaten steckt noch. Brauchst du nicht mitzunehmen. Wo du hinreitest, musst du leicht sein. Nicht im Schnee einsinken, unter den Kiefern ducken. Festgefrorener Boden klopft von unten an. Wind zieht durch den Schlitz zwischen Kragen und Halstuch, den Hut in die Stirn, Jacke festgezogen. Echte W\u00e4rme nur zwischen den Schenkeln. Langsamer Tritt, warmes Schnauben. Das Geschirr klirrt leise. Die Finger steif gefroren. Absitzen Wenn es Nacht wird, ist der Rand der Satteldecke kristallbesetzt, die Flanken voller Schneeflocken. Harte Klumpen am Schweif. Die Arme lassen sich nur m\u00fchsam heben. 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