{"id":20457,"date":"2020-09-09T19:28:14","date_gmt":"2020-09-09T17:28:14","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=20457"},"modified":"2021-02-17T14:04:49","modified_gmt":"2021-02-17T13:04:49","slug":"14-jebenstrasse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/09\/14-jebenstrasse\/","title":{"rendered":"#14 Jebenstra\u00dfe"},"content":{"rendered":"
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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>
\t\t\t

K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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\u00a0#14 Jebenstra\u00dfe<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
<\/div>
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\u2014 1985<\/p>\n

Nach der unversch\u00e4mten Zeit<\/h6>\n

\u2026 in den besetzten H\u00e4usern West-Berlins und nach dem schwersten Fehler meines Lebens, studiere ich zur Erholung Kunstgeschichte in Bochum. Und ja Germanistik. Die ganze Stadt ein Sanatorium, alles ist einfach, ruhig. Die kleine Dachwohnung der Baugenossenschaft, eher ein Zelt, aber geheizt, mit Bad und Flurwoche. Sie sieht am Abend so aus, wie ich sie morgens verlasse, niemand da. Ruhe. Selbst das Br\u00f6tchenholen ist einfacher als in Berlin.
\nDie Tage eingetaktet. Eine Kur mit Anwendungen. Hier hei\u00dfen sie: Seminare, Vorlesungen, Hausarbeiten und Referate. Die L\u00fccken f\u00fcllen sich mit langen Spazierg\u00e4ngen und gelegentlichen Joggingrunden um den Baldeneysee. Gegen die aufkommende Einsamkeit helfen Honigbrote, unz\u00e4hlige Honigbrote.<\/p>\n

Pflastersteine, Molotows, Kunst und Sperma. Rumschleudern, spr\u00fchen und abspritzen. Vorbei.
\nIch sauge auf. Ich lese, lese, bis die Bibliotheken schlie\u00dfen. \u2014 Und schreibe.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"\"<\/div><\/div>
\t\t\t

Konzentration durch Enthaltsamkeit, kein Alkohol, kein Motorrad, kein Schlagzeug, kein Feuerspucken und Jonglieren, kein Fleisch, kein Sex und vor allem \u2014 keine Kunst.
\nWas ich noch male sind Auftragsarbeiten, Kinderportr\u00e4ts nach Fotos, Landschaften mit Pferdegespannen, Ornamente auf Bauernschr\u00e4nke. Alles mit d\u00fcnnem Pinsel. Trotzdem schaffe ich es, \u00d6lfarbe am Ellbogen zu haben, an der Butterdose, auf dem Kopfkissen und am Badewannenrand. Selbst das bekomme ich nicht unter Kontrolle, das muss ganz aufh\u00f6ren. Es h\u00f6rt auf. Ich bekomme einen HiWi-Job am Kunsthistorischen Institut. Nie wieder malen.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

<\/div>
\t\t\t

\u2014 1988<\/p>\n

Drei Jahre lang.<\/h6>\n

Ich mache meinen Job und bekomme Geld. Ich studiere und bekomme Stempel. Ich lege Pr\u00fcfungen ab und bekomme Zeugnisse. Mein Doktorvater bekommt einen Ruf an die Freie Universit\u00e4t. Ich soll ein Stipendium bekommen und sitze aufgeregt in seiner neuen Wohnung in Berlin.<\/p>\n

Seine Frau bringt,\u00a0w\u00e4hrend ich warte, d\u00fcnnen Tee, wahrscheinlich sehr guten, in Arzberg-Geschirr. Passend zu dem hellen Arbeitszimmer. B\u00fccherzimmer. B\u00fccher. Bis an die Decke. B\u00fccher mit denen ein Mensch lebt. Ein Mensch, der die Kunst betrachtet, der sie versteht, erkl\u00e4rt, sich nicht hineinziehen l\u00e4sst. Nicht in das vollkommen Unbekannte des Kunstmachens. Genau da will ich hin. Mich nicht mehr hineinziehen lassen\u00a0in die Kunst. Sie von au\u00dfen betrachten, sie verstehen, sie erkl\u00e4ren, mir und anderen. Er kommt, entschuldigt sich.<\/p>\n

Wir reden noch einmal \u00fcber das Charisma Max Imdahls<\/h6>\n

\u2026 und wie er jetzt fehlt. Das letzte Mal haben wir uns auf seiner Beerdigung gesehen. Es blitzt eine Erkenntnis an meinem linken Auge vorbei, die ich nicht festhalten kann. Imdahl, Kunst, Vorlesungen, er ist ein K\u00fcnstler. War er einer? Vorlesungen als Kunst, seine waren es, ein W\u00fchlen, ein Graben im Unbekannten, ein Sehen, um zu wissen. Gewisserma\u00dfen. Das ist sein Wort. Jetzt ist er tot. Deswegen? Was hat ihn zerfressen?<\/p>\n

Zuversichtlich nerv\u00f6s, erl\u00e4utere ich den Stand meiner Dissertation. Er findet alles sehr \u00fcberzeugend, versichert mir f\u00fcr das Stipendium ein positives Gutachten und verabschiedet mich mit nur zu, weiter so.<\/em><\/p>\n

Weiter so, nur zu<\/h6>\n

fahre ich also t\u00e4glich in die Kunstbibliothek. Jebenstra\u00dfe, direkt neben dem Bahnhof Zoo. Gro\u00dfe gr\u00fcne Tische, endlose Schubladenkataloge mit Karteik\u00e4rtchen, eine Theke, \u00fcber die ich Bestellungen schiebe, um mich dann an einen freien Platz zu setzen und zu warten. Auf die bestellten B\u00fccher und historischen Zeitschriften. Eine endlose Zeit, zwischen den wenigen, aber besch\u00e4ftigten, entschlossenen, zielgerichtet arbeiteten Lesern, Studenten, Doktoranden und den von mir bewunderten und beneideten, oft auch schon etwas kauzigen, immer gleichen \u00e4lteren Leuten, die dort offensichtlich nur aus Wissensdurst, Neugierde oder interesselosem Wohlgefallen sitzen, lesen und lernen.
\nAuch ich habe mir so eine Strickjacke zugelegt. Eine Studierstrickjacke, wie sie Robin Williams zehn Jahre sp\u00e4ter in Good Will Hunting<\/em> tr\u00e4gt, wenn er Matt Damon immer wieder erkl\u00e4rt it\u2019s not your fault, it\u2019s not your fault, it\u2019s not your fault.<\/em> Aber sie hilft nicht. Nicht mehr. Ihm nicht und mir nicht.<\/p>\n

Noch bevor meine B\u00fccher \u00fcberhaupt auf der Theke erscheinen, bin ich v\u00f6llig fertig mit den Nerven, will nur weg hier. F\u00fchle mich eingesperrt, fehl am Platz. Ich wei\u00df, die ganze Lekt\u00fcre wird mich nicht weiterbringen, mir im Gegenteil noch mehr zeigen, was ich alles nicht wei\u00df, was ich \u00fcbersehen werde, was ich ausschlie\u00dfen, was ich unbedingt einbeziehen muss. Ich wei\u00df, dass sie mich weder dem Abschluss der Dissertation n\u00e4her bringen wird, noch meinem Lebenstraum, was immer der sein sollte. Die B\u00fccher kommen.
\nIch schlage sie auf. Wahllos.
\nInhaltsverzeichnisse verschwimmen.
\nIch bl\u00e4ttere. Lese.
\nVor, zur\u00fcck.
\n\u00dcberfliege.
\nBl\u00e4ttere um.
\nVersuche, mich zu konzentrieren.
\nKonzentriere dich.<\/em>
\nMich zu erinnern, warum ich sie \u00fcberhaupt lesen will.
\nBeruhige dich.<\/em>
\nWelcher Gedanke hatte mich getrieben, sie zu bestellen, auszuleihen?
\nWelche Erkenntnis hatte ich mir versprochen, als ich vor gut einer halben Stunde hektisch die Titel von den Karteik\u00e4rtchen im Katalog abgeschreibe und dann auch noch \u00fcber die Theke reiche.
\nIch schlage das n\u00e4chste Buch auf, finde eine, irgendeine interessante Stelle.
\nLese mich f\u00fcr Minuten fest.
\nSchreibe ich ein paar Passagen ab. Obwohl ich sicher bin, dass ich \u2013 erstens \u2013 meine Handschrift morgen nicht mehr lesen k\u00f6nnen werde und dass ich mir \u2013 zweitens \u2013 das Ganze nicht mehr anschauen werde. Aber darauf kommt es nicht an.
\nDas Abschreiben gibt mir jetzt gerade etwas Halt. Ich kann so tun, so tun als ob. Als ob ich arbeiten w\u00fcrde, als w\u00fcrde ich wichtige Exzerpte von etwas Wichtigem machen. Als h\u00e4tte es wirklich Sinn gemacht, die B\u00fccher zu bestellen. Dabei ist alles unscharf vor meinen Augen. Alles ist Herzrasen und kalter Schwei\u00df auf der Stirn.
\nWie lange muss ich noch warten? Ich kann ja nicht sieben, acht oder wieviel B\u00fccher extra aus dem Archiv holen lassen, um sie nach zehn Minuten wieder zur\u00fcckzugeben.
\nWie s\u00e4he das aus?
\nSoll sich der arme Mensch hinter der Theke verarscht f\u00fchlen?
\nW\u00fcrde er mich entlarven?
\nMich erkennen als jemand, der so tut, als w\u00fcrde er studieren und in Wirklichkeit gar nicht hierher geh\u00f6rt? Wei\u00df er schon, dass ich ein Betr\u00fcger bin, der nur so tut, als k\u00f6nne ich gute Arbeiten schreiben, erhellende Referate halten?<\/p>\n

Als w\u00fcsste ich die Antworten<\/h6>\n

Dabei habe ich mir das alles nur angelesen. Habe einfach nur gelernt. F\u00fcr die Pr\u00fcfungen. Habe Vortr\u00e4ge von Professoren an der Kunstakademie analysiert, Redewendungen, Fachbegriffe, rausgeschrieben. Aufbau und Struktur von Vorlesungen notiert. Und dann einfach \u2013 Malen nach Zahlen \u2013 mit meinen Themen gef\u00fcllt. Alles angelesen und gelernt. Sie werden mir auf die Schliche kommen. Sie werden merken, dass ich nicht einer von ihnen bin. Dass ich in Wirklichkeit kein Wissenschaftler bin, dass ich mich hier nur ausruhen, erholen will in einer Gesellschaft mit Benotungen, Stempeln, Unterschriften, Flei\u00dfk\u00e4rtchen und Geh\u00e4ltern.<\/p>\n

Ich will mir selbst beweisen, dass ich nicht mehr an der Nadel der Kunst h\u00e4nge. Dass ich geheilt bin. Dass ich eine Existenzberechtigung habe.<\/p>\n

Ich bl\u00e4ttere weiter. Ich werde etwas Sinnvolles zu Papier bringen. Was meinte er mit \u00fcberzeugend \u2013 nur zu, weiter so<\/em>? Er will mich nur loswerden, hat gemerkt, dass ich nicht dazugeh\u00f6re.
\nDass ich nur so tue als ob.
\nEr hat mich durchschaut.
\nGleichzeitig tut er mir leid.
\nEs tut mir leid, dass ich ihn h\u00e4ngen lassen werde.
\nEr hat vollstes Vertrauen in mich, hat mich immer unterst\u00fctzt.
\nIch werde ihn sehr entt\u00e4uschen.
\nUnd ich bekomme das Stipendium nicht.<\/p>\n

Ich sch\u00e4me mich.<\/p>\n

Mit einer genuschelten Ausrede gebe ich die B\u00fccher zur\u00fcck.
\nJa, Sie k\u00f6nnen sie bis morgen hier oben lassen.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. 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