{"id":19881,"date":"2020-07-15T14:32:56","date_gmt":"2020-07-15T12:32:56","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=19881"},"modified":"2021-02-17T14:01:18","modified_gmt":"2021-02-17T13:01:18","slug":"9-kreuzberg","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/07\/9-kreuzberg\/","title":{"rendered":"#9 KREUZBERG"},"content":{"rendered":"
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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#9 Kreuzberg<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u20141984<\/p>\n

36, tiefstes Kreuzberg.<\/h6>\n

Ende der freien Welt. Schlesisches Tor. Pfuelstra\u00dfe. Das ehemalige Lagerhaus an der Spree ist jetzt mein Zuhause. Ist es das? Ich fahre durch die Durchfahrt, gleich zum Lastenfahrstuhl auf der R\u00fcckseite im Innenhof. Werde die XT mit hochnehmen in die Etage. Seit Dijon \u00f6lt der Motor. Wer wird wohl da sein? Ich freue mich auf niemanden, habe keine Lust irgendjemand zu erz\u00e4hlen, wie es war. Ins Bett. Augen zu. Schlafen. Einfach die Zeit wegschlafen, bis sie wieder da ist. Wo wird mein Bett stehen?
\nFahrstuhl ist nicht. Ich schiebe die XT mit laufendem Motor die Treppe rauf. Jede Stufe mit ein bisschen Gas. So geht es, trotz Gep\u00e4ck.<\/p>\n

Hinter der schweren Stahlt\u00fcr steht der Duft von Dope und Knoblauch. Es sind also Leute da und jemand hat sogar gekocht.
\nFreut mich das? Ja, ich habe Hunger.
\nAber erstmal steige ich auf und fahre die drei\u00dfig Meter zu meinem Atelier, oder besser in den Bereich, der mein Atelier ist.
\nDas Bett steht noch. Genauso da, wie ich es verlassen habe. Es hat anscheinend niemand benutzt. Sieht so aus, als h\u00e4tte sich niemand in meine Ecke getraut. Die angefangenen Bilder erinnern mich daran, wie dringend ich losgefahren bin. Wie froh, wie aufgeregt, wie voller Erwartung. Das ist nur gut eine Woche her. Dabei war ich voll in der Arbeit. Die Farbe ist in den Sch\u00fcsseln eingetrocknet. Egal.
\nUnd \u2014 nein. Schei\u00dfe nochmal. Es war wirklich niemand in meiner Ecke, oder zumindest hat sich niemand f\u00fcr meine Sachen verantwortlich gef\u00fchlt. Das zentimeterdicke Eis, das letzte Woche noch die Scheiben \u00fcberzogen hat, ist bei den ersten Fr\u00fchlingsstrahlen der letzten Tage von den Fenstern geschmolzen. Alle meine Mappen und aufgerollten Zeichnungen, die darunter lagen, sind aufgeweicht. Schei\u00dfe. Schei\u00dfe, Schei\u00dfe.<\/p>\n

Bin ich ein Idiot, ihr nachgefahren zu sein. Nein, das war gut. H\u00f6r doch auf.<\/p>\n

Ich rei\u00dfe die dicke Folie zur Seite, die den K\u00fcchenbereich vom Rest der Etage trennt. Der einzige Teil, der mit einem Industrieofen, den K. besorgt hat, geheizt werden kann. Knapp hundertf\u00fcnfzig Quadratmeter von etwas \u00fcber tausend.<\/p>\n

Sieht aus, als w\u00e4ren knapp ein Dutzend Leute da, essen gerade, schauen sich um, haben nat\u00fcrlich l\u00e4ngst geh\u00f6rt, dass ich komme. Wenn Micha wieder sein: Nicht in der Etage mit dem Moped<\/em> losl\u00e4sst, haue ich ihm eine rein.
\n\u00bbKonnte nicht einer mal meine Sachen beiseite r\u00e4umen, als es w\u00e4rmer wurde?\u00ab
\n\u00bbH\u00e4, wo wars\u2019n du?\u00ab
\n\u00bbMann du hast selbst gesagt, dein Atelier ist off limits. Remember?\u00ab
\n\u00bbAber mal ein bisschen mitdenken? Zuviel verlangt? Da ist alles nass.\u00ab
\n\u00bbJetzt mach nicht gleich wieder so einen Stress. Komm iss was, ist noch massenhaft Bolognese da. Und Rotwein. Und nicht in der Etage mit dem Moped.\u00ab<\/p>\n

Damals h\u00e4tte ich doch schon merken m\u00fcssen, dass das keine Perspektive hat. Mit offenen Augen liege ich auf meiner Matratze, die Kapuze des Hoodies ins Gesicht gezogen. Au\u00dferhalb der K\u00fcche ist es immer noch schei\u00dfkalt. Das Bettzeug ist klamm. Immerhin habe ich die Mauer im R\u00fccken, die ich quer zur Fensterwand aus geklauten Kalksandsteinen hochgezogen habe. Eigentlich zum Malen, um die Leinw\u00e4nde daran aufzuh\u00e4ngen. Jetzt ist es ein kleiner Schutz. Zwei W\u00e4nde machen zwar keinen Raum, aber immerhin eine Ecke. Eine Erinnerung an Geborgenheit. Hoffentlich sind hier bald alle weg, die hier nicht hingeh\u00f6ren. Jedes Mal, wenn die Stahlt\u00fcr zum Treppenhaus aufgeht, dieser Stress, wer kommt rein. Wer bringt noch wen mit? In welchem Zustand? Wenn das nicht w\u00e4re \u2026<\/p>\n

Und nat\u00fcrlich kommt K. nicht. Sie ist in Frankreich. Sie ist in Frankreich. Sie ist in Frankreich. Sitzt jetzt wahrscheinlich irgendwo vor einem Bistro in der lauen Nachtluft und ich starre in die Luft. Sehe meinem Atem nach. Die Fenstersprossen werfen im gelben Licht der Stra\u00dfenlaternen Schatten an die gew\u00f6lbte Decke da oben. Massenhaft Kreuze. Ein Kriegsgr\u00e4berfeld.<\/p>\n

Wie kriege ich nur geregelt, mit K. so eng zu bleiben und in einer so gro\u00dfen, offenen Etage zu leben, in einer so gro\u00dfen Gruppe?
\nJetzt fange ich also auch an nachzudenken. In Frankreich war das alles so weit weg. Diese Enge in dieser Weite hier. Ohne W\u00e4nde muss der Abstand einfach gr\u00f6\u00dfer sein. Man h\u00f6rt alles, man sieht alles und man riecht eigentlich auch alles, was hier passiert. \u00dcberall Betten, Lager, Einkaufswagen mit Klamotten, aus denen man sich nimmt, was passt. Nat\u00fcrlich sind die besten Teile immer weg. Vermutlich doch irgendwo weggebunkert. Ich lege meine Motorradklamotten und meinen Maloverall ja auch nicht da rein. Zwanzig Zentimeter von jemand anderem entfernt kann man v\u00f6llig allein sein. Wenn eine Wand dazwischen ist. Hier h\u00f6rt man jeden husten, schnarchen, v\u00f6geln.<\/p>\n

Ich starre weiter auf den Soldatenfriedhof an der Decke. Zwei Tage lang bin ich beinahe die gleiche Strecke zur\u00fcckgefahren, die die deutsche Truppen in Belgien verw\u00fcstet haben. Erst 1914 und dann nochmal 1940 auf dem Vormarsch auf Paris.\u00a0Ich rei\u00dfe mich von dem Anblick in meinem Kopf los. Von den gefallenen Soldaten, die zu sechst unter so einem Kreuz liegen und ihre Geliebte nie wieder gesehen haben. Nie wieder. Nicht so wie ich, eine Woche nicht. Nie wieder. Und sie haben das sicher auch vorher schon gewusst oder geahnt, egal ob sie fanatisch, verblendet oder gezwungen waren. Haben ihnen die Kinder auch zugewinkt, wie mir auf meiner knallenden XT. Nichtsahnend.<\/p>\n

Zum ersten mal sehe ich die Decke als das, was sie ist. Gemauerte Tonnengew\u00f6lbe, die auf Stahltr\u00e4gern ruhen. Die Decke besteht aus preu\u00dfischen Kappen. Dass sie so hei\u00dfen und in Berlin wegen ihre hohen Stabilit\u00e4t im 19. Jhd. st\u00e4ndig f\u00fcr Kellerdecken und Decken in Fabriketagen genutzt wurde, wei\u00df ich da noch nicht. Ich werde ja erst in sechs, sieben Jahren in der Denkmalpflege arbeiten.
\nAber, yes! Das ist es! Das ist jetzt die L\u00f6sung. Ich k\u00f6nnte mir eine Bulliladung Ger\u00fcststangen von einer Baustelle organisieren und uns ein h\u00e4ngendes Bett, ein h\u00e4ngendes Wohnplateau an die Stahltr\u00e4ger der Decke schwei\u00dfen.
\nEinfach \u00fcber dem Ganzen schweben, wenn wir f\u00fcr uns sein wollen. Abstand in die H\u00f6he.<\/p>\n

***<\/strong><\/p>\n

Wow, was f\u00fcr eine Woche.<\/h6>\n

So ein Gl\u00fcck. In der Lausitzer wird gebaut. Ger\u00fcsttangen, Bohlen und Kupplungsklemmen ohne Ende. Nicht-mit-dem-Moped-in-der-Etage-Micha ist dabei. Ich liebe ihn. Bei all seiner ruhigen Besonnenheit, ist er doch draufg\u00e4ngerisch, mutig und immer Kumpel. Immer dabei. F\u00e4hrt den Bulli an den Bauzaun, steht Schmiere, w\u00e4hrend ich eine Stange nach der anderen einlade. Mit m\u00f6glichst wenig Geschepper. Der Bulli ist Gold wert. Wir kriegen sogar noch ein Dutzend Bohlen mit einer einzigen Wagenladung abtransportiert.<\/p>\n

Jetzt Schwei\u00dfen. Micha wieder dabei. Er reicht mir die Stangen hoch. H\u00e4lt sie in der richtigen Position. S\u00fc\u00df, wie er die Augen zusammenkneift, den Kopf wegdreht aus Angst vor dem grellen Lichtbogen. Aus berechtigter Angst. Hilft mir mein Bett zu bauen. Warum macht der das? Mein Liebesnest. Hab ihn noch nie mit einem M\u00e4dchen gesehen. Viel zu sch\u00fcchtern. Aber ist er \u00fcberhaupt sch\u00fcchtern? Mir gegen\u00fcber nicht. Und ich wei\u00df, dass er Recht hat. Ich sollte nicht in der Etage Motorrad fahren. Ich f\u00fchle mich von ihm durchschaut. Ich kann ihm nichts vormachen. Und es ist ein angenehmes Gef\u00fchl. Erleichternd.<\/p>\n

Durch den Schwei\u00dfspiegel sehe ich das Metall der Stahltr\u00e4ger und der Ger\u00fcststangen im Lichtbogen ineinander schmelzen. Gibt es ein besseres und gleichzeitig verheerenderes Bild f\u00fcr unsere Liebe, die alles verbrennt, wie die Hitze dieses Lichtbogens. Wir l\u00f6sen uns auf, flie\u00dfen ineinander und kommen nicht mehr voneinander los. Wollen wir das? Will ich das? Will sie das? Denkt sie dar\u00fcber nach?<\/p>\n

Micha reicht mir den Schraubenschl\u00fcssel hoch. \u00bbWieso bist du eigentlich nicht mit Anne zusammengeblieben?\u00ab
\nWas ist das jetzt f\u00fcr eine Frage.
\n\u00bbNa ihr wart f\u00fcr uns alle das Traumpaar in den H\u00e4usern.\u00ab
\n\u00bbIst einfach nicht so gut gelaufen.\u00ab<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. 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