{"id":19832,"date":"2020-07-08T15:05:47","date_gmt":"2020-07-08T13:05:47","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=19832"},"modified":"2021-02-17T14:00:24","modified_gmt":"2021-02-17T13:00:24","slug":"8-helmstedt","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/07\/8-helmstedt\/","title":{"rendered":"#8 Helmstedt"},"content":{"rendered":"
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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#8 Helmstedt<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u2014 1984<\/p>\n

Hannover. Braunschweig. Helmstedt.<\/h6>\n

Die letzten Kilometer vor der Grenze. Autobahn. Ich k\u00f6nnte noch umkehren, jetzt. K\u00f6nnte ihr doch noch hinterherfahren, nach Frankreich. Noch geht es. Letzte Ausfahrt.
\nUuuund \u2026vorbei. Checkpoint Alpha. Transit Westberlin. Ich reihe mich in die Schlange vor der Kontrollstelle, sch\u00e4tze die Wagenkolonne ab. H\u00f6chstens eine Stunde, dann bin ich hier durch. Hoffentlich h\u00e4lt das Wetter. Ich h\u00e4nge den Helm auf den Spiegel und schiebe die XT Meter um Meter vorw\u00e4rts. Wagen f\u00fcr Wagen. Gebe dem VOPO meinen Behelfsm\u00e4\u00dfigen Berliner Personalausweis und die Papiere vom Moped. Er guckt wie immer zwischen meinem Passfoto und mir hin und her, als ob er jedes Augenbrauenhaar vergleichen w\u00fcrde. Anscheinend erkennt er aber eine \u00dcbereinstimmung zwischen mir und meinem Bild im Ausweis. Gibt ihn mir aber nat\u00fcrlich nicht zur\u00fcck, sondern legt meine Papiere in die kleine blaue Mappe aufs F\u00f6rderband. Da fahren sie hin. Weg sind sie. Jedesmal dieser mulmige Moment, wenn man nichts mehr in der Hand hat. Jetzt bemerkt er, dass ein zweiter Helm an meiner Tasche h\u00e4ngt. Und telefoniert.<\/p>\n

Im Grauen<\/h6>\n

In dem \u00f6den Kabuff riecht es nach Osten, nach Beh\u00f6rde, nach grauer Luft. Das riecht nicht gut. Sie gehen raus. Vermutlich umkreisen sie noch zigmal die XT und durchw\u00fchlen mein Gep\u00e4ck. Ist da irgendetwas, irgendetwas Verd\u00e4chtiges drin? Alles ist verd\u00e4chtig. Was k\u00f6nnen die mit mir machen? Ist das nur Schikane? Wollen sie mir was anh\u00e4ngen? Oder warten sie darauf, dass ich aufstehe und die T\u00fcr aufmache? Eine Stunde? Noch eine? Sie stehen bestimmt dahinter, um mich sofort zu erschie\u00dfen. Das ist der Vorwand. Ich soll die T\u00fcr aufmachen. Bl\u00f6dsinn.<\/p>\n

Zeit zum Nachdenken<\/h6>\n

Ich sp\u00fcre K. Sehe sie lachen. In der Sonne. Beim Cafe au lait. Ich m\u00f6chte mich auf den Boden rollen. Aber nicht wie schon so oft. Ich m\u00f6chte nicht schon wieder tot sein. Nicht weg sein. Nicht zu Moos werden. Im Gegenteil, ich will leben. Leben. Ich h\u00f6re es deutlich. Ich will mich nicht umbringen. Jetzt nicht. Damit ist jetzt Schluss. Pl\u00f6tzlich wird mir klar, dass ich noch nichtmal in Reims tot sein wollte. In dem Moment, als sie gefahren ist \u2013 gefahren, um nachzudenken.
\nDas w\u00e4re doch so ein Moment gewesen. Oder der Streit, den wir hatten, nach dem unglaublichen Sex in der Auberge in Ch\u00e2tillon-sur-Seine. Dieser bescheuerte Streit dar\u00fcber, ob Matisse ein gro\u00dfartiger Maler war oder nicht. Jetzt wird mir klar, dass es da doch wohl um etwas ganz anderes ging. Es geht eh nicht darum, ob Matisse gut ist oder nicht, sondern wie ich das finde. Ob wir uns einig sein k\u00f6nnen, in einer so wichtigen Frage. Ein Test. Wir verstehen uns nicht. Die Buntmaler sind besser. Ich bin eerledigt. Ich kann mit den Farben, mit Farben, mit bunten Farben nichts anfangen, nichts mit den verspielten Scherenschnitten, nicht mit den pastelligen Tanzreigen. Okay ja, dann bin ich eben d\u00fcster. Bin ich ein schlechter Mensch deswegen? Immerhin konnten wir uns in Paris auf Rodin einigen. Keine Farben.
\nUnd dann abends im Atelier von Hape. W\u00e4re ich doch blo\u00df nicht mit ihr dahin gefahren. Wollte ihm anscheinend imponieren. Er mit seinem Stipendium. Aber ich komme mit meiner Freundin auf dem Motorrad nach Paris reingeritten. Und dann gockelt der in seinem Atelier rum. Gibt mit seinem Atelier an, und malt neuerdings seine Holzskulpturen auch noch an. Knallbunt. Sch\u00f6n wie die beiden umeinander parliert haben. Ahaaaeifersucht. Das Bistro, in das er uns dann gef\u00fchrt hat, war nat\u00fcrlich dann auch das beste, in dem wir auf der ganzen Reise waren. Und dann bietet er auch noch an, in seinem Atelier zu schlafen. Nix mit Sex in einer abgefahrenen Auberge. Obwohl wir ein paar Tage in Paris ausruhen wollten, \u00fcberrede ich sie, am n\u00e4chsten Tag weiterzufahren, nach Reims, die gro\u00dfartige Kathedrale anzuschauen.<\/p>\n

Scham<\/h6>\n

Mir wird schlecht. Ich setze mich auf den Boden. Kann nicht mehr l\u00e4nger auf dem Stuhl hier sitzen. Zucke innerlich zusammen, peinlich bei der Vorstellung, dass ich der Idiot war in Paris. Der Idiot bin. Muss sie deswegen nachdenken?
\nAua. Ich kippe zur Seite. Bitte, nicht hier auf diesem stinkenden DDR PVC. Ich will nicht tot sein. Diesmal nicht. Nicht hier. Ich will leben. Mit ihr. Mich nicht umbringen und mich nicht aufl\u00f6sen. In ihr. Ich werde mich nicht aufl\u00f6sen. Ich bin ich. Keine Farben. Eine unerwartete Energie. Ein seltsames Gef\u00fchl. Ich bleibe am Leben.
\nIch bin bereit. Ich freu mich auf das Atelier. Ich freu mich auf mich.<\/p>\n

Ich schaffe es \u2026<\/h6>\n

\u2026 erstmal wieder auf den Stuhl. Bevor die T\u00fcr aufgeht. Das ganze Kommando hat sich anscheinend entschieden, mir zu glauben. Die Geschichte von meiner Freundin, die sich in Frankreich von mir getrennt hat. Ich meine, nicht getrennt hat, sondern die nur noch etwas anderes vorhatte, jemand besuchen wollte, woanders hingefahren ist und ich nur den Helm mit nach Hause nehme. Nein, ich habe kein Foto von ihr dabei. Nein ich habe nicht vor, auf der Transitstrecke anzuhalten. Das hei\u00dft au\u00dfer zum Tanken. Ich werde tanken m\u00fcssen in B\u00f6rde oder sp\u00e4testens in Michendorf. Nein, nat\u00fcrlich werde ich niemanden mitnehmen. Ich will einfach nur nach Hause. Wo immer das auch ist.<\/p>\n

Ta dang \u2026<\/h6>\n

\u2026 ta dang, ta dang, ta dang, 150 Kilometer ta dang, ta dang, ta dang, ta dang, Betonplattentransit durch die DDR. Fahre streng hundert und werde auch nur einmal rausgewunken wegen der F\u00fc\u00dfe auf den hinteren Fu\u00dfrasten. Nicht bremsbereit. Dauert nur ne halbe Stunde. Vierzig D-Mark und ich kann weiter. Checkpoint Bravo, Dreilinden, Avus.
\nPl\u00f6tzlich bin ich einer unter vielen und viel zu warm angezogen. Es war wohl der erste warme Sonntag des Jahres. Jetzt kommen sie alle auf ihren Motorr\u00e4dern zur\u00fcck aus Wannsee, Steinst\u00fccken oder von der Spinnerbr\u00fccke. Weit kommt man in Berlin ja nicht. \u00dcberall prallt man an der Mauer ab. In den franz\u00f6sischen D\u00f6rfern haben sie mir nachgewunken. Die Normalit\u00e4t der Sonntagsausfl\u00fcgler tut weh. Weil ich sie mir so w\u00fcnsche?
\nBeinahe w\u00e4re ich H\u00fcttenweg rausgefahren.
\nTraue mich dann aber doch nicht und fahre weiter Richtung Funkturm.
\nDieser Wunsch nach Zehlendorf. Ich glaube, ich wollte wieder diese N\u00e4he \u2013 irgendwas, was mit ihr zu tun hat. Und ich wollte mir auch kurz einreden, ihre Mutter w\u00fcrde mich verstehen. Der kannste erz\u00e4hlen, was war, was ist, wie benebelt du bist.
\nEinfach mit irgendjemand reden. Hat sie sich vielleicht gemeldet? Was gesagt? Sind wir noch zusammen? Sie mit mir?<\/p>\n

Okay, ich hab niemanden, \u2026<\/h6>\n

\u2026 mit dem ich reden k\u00f6nnte. Unter all den Leuten, mit denen ich wohne. Holger h\u00e4ngt in Guatemala rum oder in Chiapas. Und der hat keine Ahnung. Keine Ahnung, wie sich sowas anf\u00fchlt. Wer soll das verstehen? Was soll ich sagen? Was will ich denn h\u00f6ren? Wird schon wieder? Lass sausen? Mann, du hast dich zum Horst gemacht, ihr hinterher zu fahren, wie bl\u00f6d kann man sein?
\nEs ist das erste mal in meine Leben, dass ich etwas aufschreiben will. Ich bin jetzt, was? Sechsundzwanzig. Und ich will jetzt etwas aufschreiben. Wie jetzt? Tagebuch? Ich muss das klarkriegen. Die Hoheit \u00fcber diese Geschichte bekommen, was passiert da mit mir? Gibt es mich noch. Instagram ist noch nicht erfunden, da m\u00fcsste ich nochmal sechsundzwanzig Jahre warten, um mir und der Welt zu zeigen, hey ich bin hier, mich gibt\u2019s und es ist cool. Like.<\/em> Herzchen, dope bike bro<\/em>. Ich strudele weg in #heartache<\/em>. Es brennt im ganzen K\u00f6rper und macht das Gehirn dumpf. Ich muss mir das selbst erkl\u00e4ren.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. Viele dieser Shorts stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt. #1 Randale #2 Inner Child #3 Verluste #4 Passaufdichauf #5 Stalking #6 Teerpunk #7 Reims #8 Helmstedt #9 Kreuzberg #10 Pfuelstra\u00dfe #11 No Future? #12 Vergebung #13 Ein Unfall #14 Jebenstra\u00dfe #15 Steh auf und geh! #16 Teezeremonie #17 Vollmond #18 Ins Licht #19 Der kleine Junge #20 Blackout #21 Brotjob<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":19838,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":"","_links_to":"","_links_to_target":""},"categories":[632],"tags":[509],"class_list":["post-19832","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-autofictional-shorts","tag-autofiktion"],"yoast_head":"\n#8 Helmstedt - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/07\/8-helmstedt\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"de_DE\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"#8 Helmstedt - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. 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