{"id":19602,"date":"2020-05-27T14:51:48","date_gmt":"2020-05-27T12:51:48","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=19602"},"modified":"2021-02-17T13:57:23","modified_gmt":"2021-02-17T12:57:23","slug":"4-passaufdichauf","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/05\/4-passaufdichauf\/","title":{"rendered":"#4 Passaufdichauf"},"content":{"rendered":"
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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

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#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\u00a0#4 Passaufdichauf<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u2014 1975<\/p>\n

Vers\u00f6hnung<\/h6>\n

Seit Wochen, seit Monaten \u2026
\n\u2026 magerte er ab. In seinem Bett. Sie hatten ihn auf und wieder zugemacht. Nichts mehr zu machen. Schmerzen, hungern, Morphium, d\u00e4mmern. Niemand sagt es ihm. Aber man muss es auch nicht verheimlichen. Es ist offensichtlich. Au\u00dferhalb des Schlafzimmers wird viel geweint. Drinnen viel geschauspielert.<\/p>\n

Ich bin in Lidice. Kapit\u00e4n der ersten deutschen Fussballmannschaft, die, nach dem Massaker vom Juni 1942, dort spielt. Ein bedr\u00fcckendes Spiel. Ist uns die Tragweite bewusst? Ja. Nein. Ich kann es nicht fassen. Nicht wirklich. Wir gewinnen 2:1. Durften wir das \u00fcberhaupt?<\/p>\n

Er \u2014 hat man mir sp\u00e4ter erz\u00e4hlt \u2014 will nicht sterben, bevor ich wieder zu Hause bin.<\/p>\n

Ich sitze an seinem Bett. Er schl\u00e4ft, glaube ich. Es ist nicht wirklich zu erkennen. Dass er die Augen zu hat, hei\u00dft nicht, dass er schl\u00e4ft. Auch im Schlaf sieht er angespannt aus. Hat nie das entspannte Gesicht eines Schlafenden, auch wenn der Mund aufsteht.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"Atem<\/div><\/div>
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Der Besuch<\/h6>\n

In der Wohnung entsteht eine Unruhe. Meine Gro\u00dfmutter. Ich h\u00f6re ihre Stimme.
\n\u2014 Nein.
\nEine M\u00e4nnerstimme ged\u00e4mpft. Dann wieder meine Gro\u00dfmutter. Sie sagt einen Namen. Heinrich? Welcher Heinrich?
\n\u2014 Das ist doch nicht m\u00f6glich.
\nWieder die M\u00e4nnerstimme. Wer ist das? Ein Arzt? Ich lausche. Sie setzen sich an den Tisch in der Wohnk\u00fcche. Das kann ich h\u00f6ren. Jetzt reden sie beide. Leise. Durch die verschlossenen T\u00fcren verstehe ich nicht, was sie sagen. H\u00f6re aber meine Gro\u00dfmutter aufgeregt, ihn ruhiger, besonnen. Weint sie? Was soll ich machen? Ich kann da jetzt nicht rausgehen. Ich bleibe einfach. Packe vorsichtshalber meine Zeichnungen weg.
\nUnd wirklich, sie stehen auf. Verabschiedet er sich? Ich lausche. Er scheint nicht zu gehen. Sie kommen durch das Wohnzimmer auf die Schlafzimmert\u00fcr zu. Wie deutlich ich das mit den Ohren sehen kann. Die T\u00fcr geht auf. Gro\u00dfmutter kommt herein. Offensichtlich hat sie geweint, hinter ihren dicken Brillengl\u00e4sern. Sie kommt um das gro\u00dfe Ehebett, das jetzt mit dem kleinen aufgezehrten K\u00f6rper noch riesiger aussieht. Schaut mich an. Fragt mich mit einem Blick, ob er schl\u00e4ft, ich zucke mit den Schultern. Gleichzeitig als Antwort auf ihre Frage und als Frage an sie, wer da drau\u00dfen vor der T\u00fcr steht.
\nIst es der Arzt mit der letzten Spritze? Ist es jetzt soweit?
\nIch stehe auf, lasse sie zu ihm. Sie beugt sich \u00fcber ihn.
\n\u2014 Willi, was glaubst du, wer da ist.
\nEr antwortet nicht. Macht aber die Augen auf. Erstaunlich wach.
\n\u2014 Heinrich. Heinrich ist gekommen.
\nJetzt ist er wirklich wach. Entsetzt, verraten. Wie kannst du das machen?, fragt der Blick.
\nDas kann doch jetzt nicht sein. Kennt er den Namen dieses Arztes? Den Namen seines Henkers, seines Erl\u00f6sers. Jemand, den er duzt, den sie extra um diesen letzten Gefallen gebeten haben. Ich will mich erst noch verabschieden. Richtig. Wie verabschiedet man sich f\u00fcr immer? Ist es das letzte Mal, dass ich ihn sehe. Lebend? Es geht ihm doch heute gar nicht so schlecht.
\n\u2014 Er will dich nochmal besuchen. Er ist hier.
\nWas geht hier ab?
\n\u2014 Du musst ihn reinlassen, Willi. Er will dich nicht so gehen lassen. Nicht so \u2026
\nUnd zu mir.
\n\u2014 Hilf mir mal.
\nIch hebe ihn vorsichtig an. Sie sch\u00fcttelt das Kopfkissen auf. Stopft ein zweites dahinter. Das ist komplizierter, als es sich anh\u00f6rt. Wir beide auf der gleichen Seite des Bettes. Ich mu\u00df mich weit \u00fcber sie beugen, um ihn halten zu k\u00f6nnen, sie h\u00e4ngt halb in den Gl\u00e4sern und Gl\u00e4schen auf dem Nachttisch. Ich lege ihn wieder ab, in eine Position zwischen sitzen und liegen. Danke, sagen seine Augen.
\nEr hat aufgegeben, f\u00fcgt sich.
\nGro\u00dfmutter st\u00f6\u00dft mich an, bedeutet mir, mit rauszukommen. Im Wohnzimmer steht ein Mann aus dem Sessel auf. Garantiert kein Arzt, daf\u00fcr ist er zu alt. Jedenfalls keiner, der noch praktiziert. Ein grauer abgetragener Anzug, kleine, klare blaue Augen. Das ist alles, was ich wahrnehme und \u2026 keine Tasche. Keine Instrumententasche, kein Arzt. Wer dann?<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"\"<\/div><\/div>
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Sie geht mit ihm ins Schlafzimmer, ich stehe an der offenen T\u00fcr. Warte. Als sie wieder rauskommt, lehnt sie die Schlafzimmert\u00fcr an, wir gehen durchs Wohnzimmer in die K\u00fcche. Dort liegt sein Mantel \u00fcber einem Stuhl.
\n\u2014 Wer ist das.
\n\u2014 Sein bester Freund.
\nSein bester Freund? Den ich noch nie gesehen habe? Was soll das hei\u00dfen?
\n\u2014 Wir waren unzertrennlich alle vier. Opa und Heinrich waren zusammen in der Schule, haben in Schwarzwei\u00df zusammen gespielt. Und Heinrich hat sich in Lieselotte\u00a0 verliebt. Meine beste Freundin. Durch die beiden, eigentlich durch ihn, habe ich Opa kennengelernt.
\n\u2014 Wer ist Lieselotte, und warum habt ihr euch nie besucht? Wo wohnen die denn?
\n\u2014 In Bochum.
\n\u2014 Wie hier um die Ecke und ihr habt euch nie gesehen?
\n\u2014 Lieselotte ist im Krieg umgekommen. Bei einem Bombenangriff. Vor dem Rathaus. Bis \u201938 haben wir zusammen bei Reichenberg gearbeitet. Wir waren die einzigen Sekret\u00e4rinnen. Das war so eine sch\u00f6ne Zeit, bis die Reichenberg dann \u201938 gefl\u00fcchtet ist. Die Nazis haben ihr das Gesch\u00e4ft auf der Bongardstra\u00dfe weggenommen. Sie hat es wohl gerade noch rechtzeitig geschafft. Aber ich hab nie mehr was von ihr geh\u00f6rt.
\n\u2014 Und er hier? Warum hattet ihr keinen Kontakt.
\n\u2014 Wir sind immer zu viert unterwegs gewesen. An der Ruhr zum schwimmen. Mit dem Fahrrad nach Hattingen. Einmal gehen wir bei Mutter Wittig essen. Und weil Willi damals keine Arbeit hatte, will Heinrich bezahlen. Das war\u2019s. Du wei\u00dft doch, wie Opa ist. Er ist so beleidigt, dass er nie wieder mit ihm redet. Nie wieder. Seit vierzig Jahren.<\/p>\n

Ja, so ist er allerdings. Er redet jahrelang nicht mit meinem Vater, weil der meine Mutter geschw\u00e4ngert hat. Er redet jahrelang nicht mit dem Nachbarn, weil er glaubt, dass er die Hand gehoben hat. F\u00fcr Hitler. Hatte er nicht. Sagt man.<\/p>\n

Kein Wunder der Krebs. Er hat alles in sich reingefressen. Aber das denke ich damals noch nicht.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Im Garten<\/h6>\n

Eine Bitte hat er, als ich mich neben sein Bett setze. Noch einmal den Garten sehen. Wie soll das gehen? Auf einem Stuhl? Ich hole einen kleinen gepolsterten Sessel aus dem Wintergarten. Seinem Kab\u00e4uzchen. Trage ihn ans Bett.
\nWie soll ich ihn hochheben? Haut und Knochen. So sagt man das. Sein Kopf sinkt nicht mehr ins Kissen ein. Zu leicht. Ich schlage die Bettdecke weg. Aus dem Nachthemd ragen die Knochen. Die Arme. Die Beine. Blau, gelb, rot und viel wei\u00df. Wie kann ich ihn hochheben, ohne dass die Knochen, die Haut durchstechen. Sie ist z\u00e4her als sie aussieht. Ein Arm unter die Schultern, einen unter die Beine. Er zuckt. Es tut weh. Aber er schaut mich an. Entschlossen. Okay. Ich hebe ihn an. Er wiegt nichts. Nicht mehr als Knochen wiegen. Ein eingen\u00e4htes Skelett.
\nEr sitzt. Jetzt noch das Kopfkissen auf den Scho\u00df. Ich trage ihn durch die Wohnk\u00fcche ans Fenster. Seine F\u00fc\u00dfe, das einzige, was mir gr\u00f6\u00dfer vorkommt, unf\u00e4hig schon zu gehen.
\nDie Sonne scheint. Die Obstb\u00e4ume stehen in Reihen. Die W\u00e4sche flattert im Wind. Auf den Feldern Gem\u00fcse. Kohl. Kartoffeln. Er wird es nicht mehr ernten. Und bald wird es das alles nicht mehr geben. F\u00fcr ihn nicht. Auch f\u00fcr die anderen nicht. Alles muss pflegeleichter werden. Und niemand wird die Kaninchen schlachten k\u00f6nnen oder die H\u00fchner. Weint er? Er ist eingeschlafen.
\nIch weine. Trage ihn zur\u00fcck. Ins Bett. Die Bettdecke kommt mir unendlich schwer vor. Sie k\u00f6nnte ihn zerquetschen.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"Atem<\/div><\/div>
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Die Zeichnungen<\/h6>\n

Ich zeichne ihn.
\nDen Sch\u00e4del, die Fadenhaare, den Fadenspeichel. Das Gebiss im Glas, k\u00f6nnte l\u00e4ngst weg. Er kaut schon lange nichts mehr. Die H\u00e4nde. Wie die von August Forel auf Kokoschkas Bild im Folkwang Museum. Nur knochiger. Ich male zu der Zeit immer wie irgendjemand. Flaschen wie Morandi. \u00c4pfel wie Cezanne. R\u00f6hren wie Leg\u00e9r. Assamblagen wie Braque.
\nAber das hier f\u00fchlt sich anders an. Ich schmuggle die kleinen Bl\u00f6cke unter dem Pullover in Schlafzimmer. Ich sch\u00e4me mich f\u00fcr die Zeichnungen. Nein, ich sch\u00e4me mich nicht. Ich hoffe nur, dass mich keiner erwischt. Dass er es nicht merkt, unbewusst. Dass keiner merkt, dass ich einfach so hinschaue, zuschaue, w\u00e4hrend er schl\u00e4ft oder ohnm\u00e4chtig ist, im Morphiumd\u00e4mmer und stirbt.
\nIm Kohlenkeller male ich es dann alles nochmal in \u00d6l auf Pappe, schnell, hastig. Verstecke alles hinter der Werkbank. Das darf keiner hier sehen. Ein Jahr sp\u00e4ter werde ich daf\u00fcr auf der Akademie angenommen. Braque und die anderen haben es nicht in die Mappe geschafft. Gott sei Dank.
\nVierzig Jahre sp\u00e4ter landen die Erinnerungen an diese Zeichnungen in einer Graphic Novel.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

<\/div>
\t\t\t
pssaufdschuf<\/h6>\n

\u2014 pssaufdschuf.
\nHat er das gesagt? Hab ich das nur geh\u00f6rt? Was? Pass auf sie auf.
\nAuf wen? Auf seine Tochter, auf meine Mutter?
\nSeine Frau? Meine Gro\u00dfmutter?
\nOder Plural? Pass auf sie auf! Auf alle hier?
\nOder nicht? Hat er nur schwer geatmet, zwischen den Speichelf\u00e4den auf seinen d\u00fcnnen Lippen.
\nIch nicke. Ja mach ich. Ich dr\u00fccke im leicht die Knochen seiner Hand. Ich hab verstanden. Dr\u00fcckt er zur\u00fcck. Kann sein.
\nIn der Nacht bekommt er seine letzte Spritze. Der Notarzt wei\u00df, was er tut.
\nAm n\u00e4chsten morgen l\u00e4chelt er entspannt. Jemand hat ihm schon das Gebi\u00df in den Mund geschoben. Die Augen geschlossen, fast zu, und das Kinn festgebunden. Als ich ins Zimmer komme, ist er schon kalt. Schon weit weg. Wohin?
\n\u2014 Pass auf dich auf.
\nJa. Das muss er gemeint haben: Pass auf dich auf.
\nHoffentlich.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. Viele dieser Shorts stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt. #1 Randale #2 Inner Child #3 Verluste #4 Passaufdichauf #5 Stalking #6 Teerpunk #7 Reims #8 Helmstedt #9 Kreuzberg #10 Pfuelstra\u00dfe #11 No Future? #12 Vergebung #13 Ein Unfall #14 Jebenstra\u00dfe #15 Steh auf und geh! #16 Teezeremonie #17 Vollmond #18 Ins Licht #19 Der kleine Junge #20 Blackout #21 Brotjob<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":19601,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":"","_links_to":"","_links_to_target":""},"categories":[632],"tags":[644],"class_list":["post-19602","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-autofictional-shorts","tag-versoehnung"],"yoast_head":"\n#4 Passaufdichauf - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/05\/4-passaufdichauf\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"de_DE\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"#4 Passaufdichauf - Red Bug Culture - Schreiben, Ver\u00f6ffentlichen, Kurse\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"K\u00fcnstler ohne Werk ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche. 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