{"id":19055,"date":"2020-05-13T19:47:38","date_gmt":"2020-05-13T17:47:38","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=19055"},"modified":"2021-02-17T13:56:05","modified_gmt":"2021-02-17T12:56:05","slug":"3-verluste","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/05\/3-verluste\/","title":{"rendered":"#3 Verluste"},"content":{"rendered":"
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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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K\u00fcnstler ohne Werk <\/em>ist ein autofiktionales Work in Progress, aus dem ich an jedem zweiten Mittwoch hier Ausschnitte ver\u00f6ffentliche.<\/p>\n

Viele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a>
\n#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div>

\t\t\t

#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#21 Brotjob<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>
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\u00a0#3 Verluste<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u2014 1978<\/p>\n

Sie ist knapp ein Jahr j\u00fcnger als ich.
\nIst ein Jahr nach mir auf die Kunstakademie gekommen. Wir sind locker befreundet, beide bei der gleichen Professorin \u2013 und wir sind beide aus Wattenscheid. Sie ist es, die mir den Namen anh\u00e4ngt. Uwe Wattenscheid. Bescheuert.<\/p>\n

Sie findet bescheuert, dass ich meine Arbeiten nicht wenigstens fotografiere, bevor ich sie zerst\u00f6re. Dabei zerst\u00f6re ich sie meist gar nicht. Sie zerfallen von allein. Oder stehen im Weg rum und werden dann von mir entsorgt. Mit der Sackkarre in den Container bei den Steinbildhauern im Akademiehof bugsiert.
\nWarum fotografiere ich sie nicht? Vieles was fertig ist, interessiert mich dann nicht mehr.Verluste<\/span><\/p>\n

<\/h6>\n

Die riesige Gipsskulptur, zum Beispiel. Es gibt kein Foto von ihr. Warum auch. Sie ist nicht mal geworden, wie ich sie mir vorgestellt hatte. Ich lasse mich selbst komplett abgie\u00dfen, im Stehen, in der verbogenen Haltung desjenigen, der im Stahlwerk die Gusspfanne mit einer Tonne wei\u00dfblubbernder 1.300\u00b0 hei\u00dfer Stahlsuppe an den Kranhaken h\u00e4ngt. Der ganze K\u00f6rper will weg. Der Arm mu\u00df aber nah ran, um den Haken einzuh\u00e4ngen, den der Kranfahrer m\u00f6glichst genau herabl\u00e4sst und dann wieder hochzieht, m\u00f6glichst ohne zu rucken, damit es nicht schlabbert. Ich versuche, diese Haltung in der Stuckwerkstatt einzunehmen. Zu halten. W\u00e4hrend der Meister und seine Gehilfen mich mit Gips zukleistern. Immer abwechselnd eine dicke Schicht Gips und dann eine Schicht Jute zur Stabilisation. Von den beiden Strohhalmen, durch die ich atme, rutscht einer ziemlich schnell aus dem Nasenloch, als der Gips auch \u00fcber mein Gesicht gespachtelt wird. Nerven behalten. Weiter atmen. Durch ein Nasenloch. Geht.<\/p>\n

<\/h6>\n

Fertig. Jetzt noch abwarten, bis der Gips fest wird. Ich h\u00f6re durch den Gips ged\u00e4mpft, wie sie beginnen, aufzur\u00e4umen. Der Gips wird nicht nur allm\u00e4hlich warm beim Trocknen, sondern auch verdammt schwer. Und ich merke, wie ich beginne umzukippen, gaaaanz langsam. Nach hinten. Unf\u00e4hig mich zu bewegen, unf\u00e4hig zu rufen. Eingegipst eben. Die gesamte Vorderseite, die Arme und der Kopf. Bevor ich aufschlage, wom\u00f6glich auf die Werkbank hinter mir, bemerkt es jemand. Zwei Leute fangen mich auf. Danke. Der Meister klemmt mir ein Kantholz unter das Schulterblatt, fixiert es am Boden. Noch gef\u00fchlte zehn Minuten, dann ist der Gips hart. Durchhalten. Sie reden mit gut zu. Am\u00fcsiert. Ich versuche, meine Finger zu bewegen, die Arme. Sie l\u00f6sen sich etwas aus der jetzt harten Gipsschale. Alle helfen. Halten den Gips, entfernen das Kantholz, ziehen mich nach hinten raus aus der Schale.
\nOhne mich steht der Gips frei. Stabil. Innen, da wo ich war, sieht er sehr organisch aus, aber ich erkenne keinen menschlichen K\u00f6rper in dem negativen Abdruck. Au\u00dfen haben sie ihn mit H\u00e4nden und Kellen grob gegl\u00e4ttet. Der Kontrast ist nat\u00fcrlich noch nicht gro\u00df genug. Und die Haltung? Erkennt man, was ich meine? Das Sich-hindrehen-m\u00fcssen und das gleichzeitige Weit-weg-wollen. Den Widerspruch in der Bewegung? Erkennt man ihn. Ich erkenne ihn nicht.<\/p>\n

<\/h6>\n

\u2014 Einer von euch vielleicht?
\n\u2014 Puh. Naja.
\n\u2014 Muss du vielleicht noch mehr rausarbeiten.
\n\u2014 Ja muss ich wohl. Ich geb einen aus im F\u00fcchschen f\u00fcr euren Einsatz.<\/em><\/p>\n

Starker skulpturaler Wortschatz<\/h5>\n

So hei\u00dft es. Aber ich wei\u00df, dass ich gescheitert bin. Trotzdem schleife, rasple, gipse ich noch tagelang, wochenlang an dem Ding rum. Es wird nichts.
\nViele, die das Ding sehen, finden es gro\u00dfartig. Sehen die organische Innenseite, das Weiche, Zarte, in der glatten harten Schale au\u00dfen. M\u00fcsste mir doch was sagen, Sternzeichen Krebs. Tut es aber nicht. Darauf kommt es mir nicht an. Ich will eine Figur machen, die irgendwohin muss, und gleichzeitig weg will. Nicht Weicher Kern<\/em>\u00a0und\u00a0Harter Schale<\/em> durchdeklinieren.
\nIch wei\u00df noch nichts von der Eigenst\u00e4ndigkeit der Skulpturen, vom bildhauerischen Prozess. Vom Hinschauen, vom Innehalten, vom Beobachten-was-passiert, von der Kommunikation zwischen K\u00fcnstler und Werk, in dem das Werk immer recht hat. Hier gilt immer noch, was ich will. Von wegen Dein Wille geschehe.<\/em><\/p>\n

<\/h6>\n

Aber zerst\u00f6ren will ich es auch nicht. Das Ding. Schaff ich nicht. Ist mir unangenehm, weil mir so viele geholfen haben. Weil so viel Material draufgegangen ist. Irgendwann erl\u00f6st mich der Stukkateur, kommt zu mir, weil ihm das Ding die Werkstatt zustellt.
\n\u2014 Okay, ich hole sie ins Atelier.<\/em>
\nZwei Leute helfen mir beim Transport \u00fcber den langen Flur der Akademie. Unterwegs wird mir klar, wie sinnlos das ist. Wir biegen ab auf den Hof, weg mit dem Ding. In den Container. Missgl\u00fcckte Figur im Container<\/em>. Vielleicht die st\u00e4rkere Arbeit.
\nTrotzdem lass ich an dem Tag den Modellierbock mitgehen, wer wei\u00df, wozu der noch gut sein wird.<\/p>\n

Mit der Kunst zu leben ist nicht einfach, ohne auch nicht<\/h5>\n

In der Klasse hockt sie auf dem Boden. Vor sich ausgebreitet liegen Zeichnungen. Schwarz-wei\u00df, Gesichter, Figuren, Frauenbilder. Nicht sehr elaboriert gezeichnet, rough,<\/em> sagt man noch nicht, kraftvoll, obwohl sie so klein sind, die Bilder. Durch das gro\u00dfe Rundbogenfenster kommt das Licht von Osten, hell aber nicht grell, keine direkte Sonne. Trotzdem muss sie viel hin und herschieben, damit die Fenstersprossen keine Schatten auf die Bilder werfen. Sie gibt sich M\u00fche, gute Fotos zu machen. Kommt mir \u00fcberfl\u00fcssig vor. Sie hat doch die Bilder. Ich denke nie ans pr\u00e4sentieren. Kataloge. Portfolios. Dokumentationen. Du h\u00e4ttest das Ding wenigstens fotografieren sollen, einmal durchfotografieren, fl\u00fcstert mein schlechtes Gewissen. Sie schaut hoch. Der Fotoapparat mit Spuren von Gipsstaub.<\/p>\n

\u2014 Du h\u00e4ttest das Ding wenigstens fotografieren sollen, einmal durchfotografieren.
\n\u2014 Wozu?<\/em><\/p>\n

Sie hat sich solche M\u00fche gegeben. Sie h\u00e4lt noch vierzig Jahre durch. Dann bringt sie sich um.Verluste, Verluste Verluste<\/span><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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