{"id":18545,"date":"2020-04-15T19:47:24","date_gmt":"2020-04-15T17:47:24","guid":{"rendered":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/?p=18545"},"modified":"2021-04-29T00:42:07","modified_gmt":"2021-04-28T22:42:07","slug":"1-randale","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.redbug-culture.com\/blog\/2020\/04\/1-randale\/","title":{"rendered":"#1 Randale"},"content":{"rendered":"
\"Uwe<\/div><\/div>
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Nach einem Jahr mit Beitr\u00e4gen \u00fcber autofiktionales Schreiben beginne ich heute eine neue Blogreihe. An jedem zweiten Mittwoch ver\u00f6ffentliche ich hier Ausschnitte aus einem autofiktionalen\u00a0Work in Progress<\/i> mit dem Arbeitstitel: K\u00fcnstler ohne Werk<\/em>.<\/p>\n

Dabei geht es um einen Bildhauer. Um mich.<\/p>\n

Im Prozess des Erinnerns, des Erz\u00e4hlens, des Wiedererz\u00e4hlens, des Aufschreibens, des \u00dcberarbeitens entsteht Erinnerung neu. Jedesmal. Genauso wie im Vergessen, Verdr\u00e4ngen, Auslassen, Streichen, Verschieben, Verdichten, \u00dcbertreiben und Erfinden. So kann, hoffe ich, in den verdichteten Texten eine neue bisher unbekannte \u00bbWahrheit\u00ab zum Vorschein kommen.
\nViele dieser Shorts<\/em> stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit<\/a>, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt. Den Anfang macht eine Episode aus den fr\u00fchen 80er Jahren: Randale<\/em><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div>

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#1 Randale<\/a>
\n#2 Inner Child<\/a>
\n#3 Verluste<\/a>
\n#4 Passaufdichauf<\/a>
\n#5 Stalking<\/a>
\n#6 Teerpunk<\/a>
\n#7 Reims<\/a>
\n#8 Helmstedt<\/a>
\n#9 Kreuzberg<\/a>
\n#10 Pfuelstra\u00dfe<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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#11 No Future?<\/a>
\n#12 Vergebung<\/a>
\n#13 Ein Unfall<\/a>
\n#14 Jebenstra\u00dfe<\/a>
\n#15 Steh auf und geh!<\/a>
\n#16 Teezeremonie<\/a>
\n#17 Vollmond<\/a>
\n#19 Der kleine Junge<\/a>
\n#20 Blackout<\/a>
\n#18 Ins Licht<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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#21 Brotjob<\/a>
\n#22 H\u00e4ngebank<\/a>
\n#23 Zehnte Sohle<\/a>
\n#24 Kohlezeichnung<\/a>
\n#25 Grubenlampenlicht<\/a>
\n#26 Im Dunkeln zu Hause<\/a>
\n#27 Mit dem Kopf zuerst<\/a>
\n#28 Kurl<\/a><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>

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K\u00fcnstler ohne Werk<\/h4>\n
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\u00a0#1 Randale<\/h6>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>
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\u2014 1981<\/p>\n

Blau.
\nSchwarzer Nebel zieht \u00fcber das Blau. Schw\u00e4rzt es allm\u00e4hlich ein. Ein Motorradhelm. Jemand bespr\u00fcht einen blauen Jethelm mit schwarzem Lack. Das bin ich. Ich probiere eine schwarze Lederjacke an. Erbst\u00fcck vom Opa.<\/p>\n

\u2026 and once you\u2019re gone
\nyou can never come back
\nwhen you\u2019re out of the blue
\nand into the black.
\ndtschu, dtschu, dtschu,
\ndtschu, dtschu, dtschu \u2026<\/em><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

<\/div>
\t\t\t

In der K\u00fcche sitzen vier, f\u00fcnf Leute an einem gro\u00dfen unaufger\u00e4umten Tisch. Kaffee aus gro\u00dfen Bechern. Bierflaschen. Die meisten noch im Pullover, ein zwei Leute schon in schwarz. Stefan noch in Bluse und Rock.<\/p>\n

\u2014Ich komm nach, muss mich noch chic machen.<\/em>
\n\u2014Ja, da sollen heute viele fesche Jungs kommen. In Uniform.<\/em>
\n\u2014Ha,ha<\/em><\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"\"<\/div><\/div>
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Hape verdreht die Augen. Schie\u00dft mit seiner Knallpistole auf ihn.
\nAllgemeiner Aufbruch.
\nIm Hausflur nehmen die anderen ihre Helme von den Wandhaken. Neben der Haust\u00fcr in einer Wandnische h\u00e4ngt locker aufgerollter Natodraht. Man wei\u00df ja nie. Am Sonntag soll ein Pfarrer im Gottesdienst gefragt haben, ob es in der Gemeinde nicht genug starke M\u00e4nner g\u00e4be, um mit dem Zirkus, mit uns, aufzur\u00e4umen.<\/p>\n

Nat\u00fcrlich sind alle da. Sitzen vor dem Haus. Lederjacken, Helme. Auf dem B\u00fcrgersteig, auf den Treppenstufen, im Eingang. Was k\u00f6nnen wir verhindern. Nichts. Nicht im Ernst. Aber protestieren. Da sein. Solidarisch. Uns wegtragen lassen. Es ihnen nicht ganz so einfach machen. Wieder soll ger\u00e4umt werden. In den Fenstern sitzen Leute. Jubel. Gestresst. Transparente. Lautsprecher in den Fenstern. Punk. Das ist unser Haus. <\/i>Passanten wechseln die Strassenseite. Stefan taucht auf, chic in schwarz. Geht ins Haus.<\/p>\n

Es wird dunkel. Die Wannen rollen an. Blaulicht. Quer auf der Fahrbahn. Riegeln die Stra\u00dfe ab. Die n\u00e4chsten fahren direkt auf den B\u00fcrgersteig. Auf uns zu. Wir bleiben sitzen. Sie bleiben in den Wagen.<\/p>\n

\u00dcber Lautsprecher. Kommandos \u2014Machen sie den Gehweg frei. Verlassen sie das Haus. L\u00f6sen sie die Versammlung auf. Begeben Sie sich nach Hause.\u00a0<\/i>Gegr\u00f6le. Musik.\u00a0\u2014 Wir werden Zwangsmassnahmen ergreifen.<\/em><\/p>\n

\u2014Wir auch.<\/i> Haha. Pl\u00f6tzlich sitzen sie ab. Rennen los. Sie sind da. SEK. Wei\u00dfe Helme, Schilde.<\/p>\n

Sie versuchen erst gar nicht, uns wegzutragen. Gleich prasseln St\u00f6cke. Ich laufe ihnen entgegen. Seid ihr bescheuert. H\u00f6rt auf damit. <\/i>Aber wir tauschen hier keine Wimpel aus. Das ist nicht Fussball. Schl\u00e4ge von vorn auf die Schultern. Seitlich gegen den Helm. Auf den Kopf. Zwischen die Beine, in die Seite. Ich dreh mich weg. Wieder auf die Schultern, auf den R\u00fccken. An den Helm. Auf den Helm. Mehrere gleichzeitig. Wieviele sind das? Ich sehe nichts mehr? Der Helm fliegt ab. Ich rei\u00dfe die Arme hoch. Sie schlagen nicht mehr auf den Kopf. Sie schlagen nicht mehr auf den Kopf. Sie schlagen nicht mehr auf den Kopf. Auf die Schultern. In die Nieren. Gott sei Dank, nicht auf den Kopf. Danke. Ich stolpere. Rolle mich unter ein parkendes Auto. Sie rei\u00dfen an meinem Bein. Aber ich schaffe es. Bin unter dem Wagen. Ruhe. Wo ist der Helm? Ist das Blut? Nur vom Knie. Blaulicht, Geschrei. Flaschen fliegen.<\/p>\n

Ich bleibe unter dem Auto, das siebte Gei\u00dflein. Dann robbe ich auf die Stra\u00dfenseite. Habe genug. Ich kann laufen. Gehe ganz ruhig an den Wannen vorbei. Niemand beachtet mich. Der B\u00fcrgersteig ist leer. Die Musik in den Fenstern aus.\u00a0Das Haus ist leer.<\/i><\/p>\n

Sechs Leute sind in Gewahrsam genommen. Landfriedensbruch. Zwei im Krankenhaus. Ein Schl\u00fcsselbeinbruch, ein Nasenbeinbruch.<\/p>\n

Eine Anklage wegen Widerstand gegen Vollstreckungsbeamte und K\u00f6rperverletzung. Ausgerechnet f\u00fcr Stefan. Stefan, der sanfteste Mensch von allen. Der im Haus nur in Kleidern heruml\u00e4uft, hatte sich f\u00fcr die Aktion eine Jeans unter den Rock gezogen und sich eine Lederjacke geborgt. Auf die Pumps hat er trotzdem nicht verzichtet und bei\u00dft einem Bullen in die Hand. Ich wei\u00df nicht mehr, zu was sie ihn verdonnert haben.<\/p>\n

Das kann man \u00fcberleben. Ist also gar nicht so schlimm. Was man so aushalten kann.<\/p>\n

Vor unserer Haust\u00fcr haben sie eine Plakatwand aufgestellt. Das Haus steht schon lange leer. Jemand hat eine T\u00fcr reinges\u00e4gt. Scharniere angebracht. Dahinter die Haust\u00fcr. Es wird immer wieder brav neu plakatiert. Dann mit dem Cutter die T\u00fcr wieder aufschneiden. Jetzt steige ich durch den Marlboro Mann \u00fcber drei Treppenstufen ins Haus.
\nTrever kl\u00e4fft mich an. Wann wird der Hund endlich merken, dass ich dazugeh\u00f6re, auch wenn ich hier nicht wohne. Ich habe hier mein Atelier.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

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Ich drehe den L\u00f6tbrenner auf schmelze Teer. Von Keilrahmen geschnittene alte Leinw\u00e4nde sind an die Wand genagelt. Mit Wandfarbe \u00fcbermalt. Die Fenster sind auf. Mit dem breiten Pinsel. Ein diagonales Kreuz, wo das Gesicht w\u00e4re. Vermummt, dar\u00fcber halbrund ein Helm. Diagonalen f\u00fcr die hochgeschlagenen Kragen. Den Brustkorb. Ein Arm h\u00e4ngt locker herunter, etwas Schweres in der Hand. Ein Kreuz.<\/p>\n

Ein Bild nach dem anderen. Alle \u00e4hnlich, alle anders. Alle gleich. Die fertigen lege ich auf den Boden. Nagele neue an. Zehn st\u00fcck, zwanzig. Ich wei\u00df, ich habe etwas gefunden. Eine Form. Das ist es, was ich meine. Das sind wir. Wir sehen alle gleich aus. Die Bullen und wir. Keine Gesichter, keine Menschen, keine Individuen. Keine Sprache. Alle gleich. Helme, Vermummung, Jacken. Wir lassen uns auf ihr Spiel ein. Es ist ihr Spiel. Ist es ein Spiel? Kein Freundschaftsspiel. Alles schwarz, schwarz wie Teer.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"\"<\/a><\/div>
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\u2014 Sehr d\u00fcster.<\/em><\/p>\n

Sie sitzt hinter mir, anscheinend schon l\u00e4nger. Unsere Holl\u00e4nderin. Ich kenne sie kaum, sie hei\u00dft irgendwas mit E. wie Evelyn, aber viel komplizierter. Evangelina? Nein. Engeline. Genau, Engeline wie Angel. Und so sieht sie auch aus. Alles wei\u00df. Wei\u00dfe Haare, wei\u00dfer T\u00fcll, wei\u00dfe Sandalen. Wei\u00dfe R\u00f6cke oder Stoffe oder was auch immer sie umflattert.<\/p>\n

\u2014 Warst du dabei? Ich hab dich nicht gesehen?<\/em>
\n\u2014 Am Anfang. Ich war im Haus. Bin gegangen, bevor es losging.\u00a0<\/em>Du siehst doch, dass es nicht gut ist. Du malst es doch.<\/em>
\n\u2014 \u2026<\/em>
\n\u2014 Sie werden uns auch hier rausholen.<\/em>
\n\u2014 Ich wei\u00df.<\/em><\/p>\n

Ich mache mit ein Bier auf. Sie will keins.<\/p>\n

\u2014 Aber solange sind wir hier. Willst du hierbleiben?<\/em>
\n\u2014 Ich geh nach Berlin.<\/em>
\n\u2014 Ich meine heute Nacht.<\/em><\/p>\n

Ihr Zimmer ist genau wie sie. Das Gegenteil von Teer. Wir m\u00fcssen durch Bernhards Zimmer. Der Boden vollst\u00e4ndig mit einer dicken Torfschicht bedeckt. Waldschrat. Das macht es schwierig, die wei\u00dfgestrichenen Dielen nicht zu verdrecken. Und ich bin nicht sicher, ob meine Str\u00fcmpfe sauberer sind als die Stiefel.
\n\u00dcberall T\u00fcll, an den W\u00e4nden, Gardinen, wei\u00dfe Decken auf dem Tischchen. Ein Kleiderschrank ohne T\u00fcr, wei\u00dfget\u00fcncht, mit wei\u00dfen Kleidern und ein Himmelbett.<\/p>\n

\u2014 Ich mach uns einen Tee.<\/em><\/p>\n

Sie geht in die K\u00fcche, wieder \u00fcber den Torf. Runter in den ersten Stock.
\nIch bleibe als schwarzer Klumpen in ihrem Zimmer. Setze mich auf den Boden. Versuche, mich nicht anzulehnen. Lege mich. Als sie wiederkommt, weckt sie mich. Sie hat sogar wei\u00dfe Becher gefunden.
\nMeine schwarzen Klamotten liegen in einem Haufen vor ihrem Bett. Wir halten uns, beide verletzt. Irgendwann muss eine Kerze umgefallen sein. Wir werden rechtzeitig wach. Das Feuer ist schnell aus.<\/p>\n<\/div>\n\t\t<\/div><\/div><\/div>

\"Randale\"<\/div><\/div><\/div><\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Nach einem Jahr mit Beitr\u00e4gen \u00fcber autofiktionales Schreiben beginne ich heute eine neue Blogreihe. An jedem zweiten Mittwoch ver\u00f6ffentliche ich hier Ausschnitte aus einem autofiktionalen\u00a0Work in Progress mit dem Arbeitstitel: K\u00fcnstler ohne Werk. Dabei geht es um einen Bildhauer. Um mich. Im Prozess des Erinnerns, des Erz\u00e4hlens, des Wiedererz\u00e4hlens, des Aufschreibens, des \u00dcberarbeitens entsteht Erinnerung neu. Jedesmal. Genauso wie im Vergessen, Verdr\u00e4ngen, Auslassen, Streichen, Verschieben, Verdichten, \u00dcbertreiben und Erfinden. So kann, hoffe ich, in den verdichteten Texten eine neue bisher unbekannte \u00bbWahrheit\u00ab zum Vorschein kommen. Viele dieser Shorts stehen in Zusammenhang mit meiner k\u00fcnstlerischen Arbeit, die zu der Zeit entstanden ist, von der der jeweilige Text handelt. 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